sexta-feira, 31 de dezembro de 2010

Negritude

Mamãe, em 2011 eu quero transar com um negro
Ciência e Humanidades - Outros Critérios
Cesar Kiraly
Dez 29 |18:31


É muito difícil lidar com o racismo. Em qualquer sociedade. Inclusive naquelas muito homogêneas, tal como Portugal e países da Escandinávia. Dentre outras razões, porque é complicado estabelecer um medidor para sentimentos imorais. Mas se não podemos estabelecer um medidor de racismo – o nível de desemprego, pessoas em cargos de direção, índice de escolaridade etc. não são medidores de um sentimento imoral, mas apenas dos efeitos deletérios da estratificação sobre as instituições, bem como, não pode ser considerado um bom medidor, por si só, o número de casamentos entre pessoas de origens diferentes – que saibamos, pelo menos, uma região de seu espectro.
Recentemente, por exemplo, a corte constitucional do Brasil julgou um habeas corpus concernente a um editor de livros anti-semitas no sul do país. Como sempre é o caso foi um arremedo de lambanças entre juristas, caminhões de metafísica prêt-à-porter e sociologismos de papel de pão. Como não podia deixar de ser a discussão se deu entorno da noção de raça. Falou-se que segundo os geneticistas as raças não existem entre humanos, que há mais semelhança genética entre um branco e um negro do que entre dois brancos. Os teólogos disseram que os homens são feitos do mesmo barro à imagem e semelhança de Deus, e que por isso são todos iguais. E os juristas disseram que a constituição proíbe a distinção entre raças. Mas e daí? O bom foi que a despeito do banho de tinta e saliva a decisão foi correta e se negou o habeas corpus ao editor.
De todo sabemos que as raças não existem, não porque os geneticistas nos disseram, mas por uma razão moral, é melhor que elas não existam. Não seria difícil aos geneticistas reinventarem os seus critérios para reinventar as raças, de um modo parecido à (des)invenção de Plutão. Mas existe algo comum ao que chamamos de racismo em todas as suas dimensões – o que o torna uma palavra boa para entendermos os modos da homofobia – é que ele trata de uma repulsão sexual. Gilberto Freyre no seu investimento anti-racismo, como também Aluísio de Azevedo e suas belas imagens de coito selvagem entre brancos e mulatos, apesar do predomínio do patriarcalismo branco, enfrenta a repulsa sexual à diferença de maneira bastante intensa, mostrando a sexualização dos doces que comemos, dos corpos que aprendemos a ver, usar e exibir, e, principalmente, do forte sadismo sexual das relações de hierarquia em nossa cultura. Ele tenta dissolver a universal repulsa ao sexo com o diferente – que também pode assumir contornos de compulsão ao sexo com o diferente, como compensação história – por um dionisíaco repositório de sêmen universal. Que preservaria um tipo ibérico de organização social, segundo o qual o sêmen se modificaria no ventre das diferentes. Sempre com a preservação das fêmeas dominantes e sucessiva alteração da possibilidade de repulsa pelo coito entre brancos e diferentes.
Não parece haver problemas em se trancar as brancas para não serem comidas por negros, enquanto também não parece haver problema no sadismo dos rapazes brancos com as negras. Contudo, apesar do compreensível privilégio do iberismo no pensamento de Freyre, dele podemos tirar duas regras sobre aquilo que se denomina racismo. (I) Que o racismo é na verdade o nome de uma repulsão sexual ao diferente, que toma forma política em práticas sociais. (II) Que a repulsão sexual ao diferente é própria à natureza humana, ainda que nas suas formas compensatórias, mas que suas instituições não o são, podendo, portanto, serem extintas ou melhoradas. (III) O modo mais eficiente de contenção ao diferente sexual é a hierarquia social e financeira, tanto no sentido de estabelecer uma via única de sêmen universal ibérico, quanto no sentido de impedir uniões sexuais entre diferentes.
Pois bem, se não há um contador geiger para o racismo, existe um território claro no qual ele pode ser identificado, e tal é o da sexualidade. A região de sua intensidade se encontra na repulsa sexual ao diferente, o que faz com que o combate ao racismo se dê, num certo sentido, na mesma seara do combate à homofobia ou à dominação às mulheres, e um dos indicadores de racismo é a manifestação cultural de coitos entre diferentes. A repulsa é natural e alguma manifestação até desejável, porque significa que estamos vivos, mas quando toma forma na cultura é algo a nos preocupar. A repulsa sexual se dá com mais intensidade entre inimigos históricos, como brancos e negros, chineses e japoneses, judeus e árabes, cristãos e judeus, ou, entre grupos tão próximos que se repelem pele similitude, aquilo que Freud chamava de narcisismo das pequenas diferenças, como israelenses e palestinos. Mas ainda que possamos extinguir politicamente as grandes repulsões, restarão sempre as pequenas repulsões, seja lá quais forem, entre grandes e pequenos, louros e morenos etc., bem como, as formas de reversão compensatória.
Estranhamente as medidas de ação afirmativa não são boas, apenas, porque ajudam a distribuir renda, mas porque, se bem feitas, criam oportunidades de uniões entre diferentes, e, até mesmo, chance, aos mais reprimidos, de colocarem em prática seus desejos sexuais compensatórios. Seria uma tolice julgar que na compensação não estivesse em questão um pagamento sádico, como, por exemplo, na relação entre o homem negro e a mulher branca. Esses “pagamentos” podem ser vistos de modo escandalizado por alguns, mas são bastante naturais. Até mesmo quando são mal sucedidas essas medidas são interessantes, porque ainda que existam a formação de grupos que se odeiam, por serem obrigados a estudar em uma mesma universidade, ou na mesma escola, ou freqüentarem os mesmos empregos, eles terão maior chance de desenvolvimento de uma erótica, do que no estado anterior. A admissibilidade de experiências homossexuais de indivíduos que não sentem desejo predominante por parceiros do mesmo sexo pode ser vista na mesma chave. Até mesmo o sadismo erótico-sexual compensatório é mais moral do que as práticas de violência em função da repressão à repulsão sexual. A distribuição de renda entre grupos diferentes impede um dos tipos mais horrendos de violência, que é a sexual.
Por certo, que não estou enganado acerca da possibilidade de controle sobre a condução da erótica da nossa natureza, mesmos que nos quiséssemos em viveiros, eles nos seriam vedados, de toda forma, não deixam de ser interessantemente divertidas as intuições de Fourier sobre a sexualidade compartilhada. Da perspectiva do delírio imoral as orgias públicas sugeridas por ele aplacariam boa parte do ódio social brasileiro entre classes, mas não permitiriam muito no que concerne à mudança das classes sociais e a sua estratificação das diferenças. Mas também é necessário abrir os olhos para o componente de repulsão sexual compositivo das classes sociais. Afinal de contas, parece que a herança perde um pouco de seu sentido, uma vez sentida como uma instituição ao diferente. Por fim, lembro da peça de Nelson Rodrigues, Bonitinha, mas Ordinária, na qual um homem é instado a casar por dinheiro com uma bela moça de 17 anos que fora violentada sexualmente por 5 negros. Não só a violência tornaria a moça suja para um casamento convencional, como se torna sexualmente ainda mais asquerosa por ter sido "currada" por 5 negros. Mais para frente a repulsão sexual, em sua versão reversa, torna-se ainda mais evidente. A suposta violência foi desejada e encomendada pela moça branca a um seu amante. Dentre outras interpretações, fora uma espécie de presente. O que, no contexto da peça, apenas aumenta o asco por ela despertado.
(O Pensador Selvagem)

Venezuela

Mídia em campanha contra Hugo Chávez
Mauricio Rodríguez (*)
As reportagens que chegam desde Caracas e outras cidades do país revelam que o trabalho desinformativo e manipulador empreendido pelas grandes corporações mediáticas (Globovisión, Venevisión) causou os efeitos desejados: a construção de uma mentalidade fascista nos setores que por sua origem social são adversários do processo de transformações sociais que lidera o presidente Hugo Chávez.
É preocupante, por exemplo, que as crianças "bem nascidas" estejam desatando violência, por agora, contra o comércio que não obedece o chamado de golpe – eufemisticamente denominado "greve cívica nacional" – e que se nega a fechar suas portas. Estes "camisas negras" estão atuando impulsionados e apoiados pelo delírio enlouquecedor que transmitem os meios de propaganda e agitação fascistas (os meios de comunicação comerciais venezuelanos). A ultraderecha condutora deste roteiro – falamos da direita americana e dos organismos de inteligência desse país – não têm nenhum limite em suas ações. Hoje na Venezuela inclusive as crianças são usadas para pedir a morte do mono (macaco) Chávez; seus pais e irmãos mais velhos golpeiam e assassinam nas ruas aqueles que se negam a seus desígnios.
Enquanto isso, as grandes manchetes no mundo acusam o governo mais democrático do continente, incluindo o dos Estados Unidos, de assassino, autoritário e inimigo das liberdades. A imprensa internacional – como El País (e praticamente todos jornais da Espanha, com poucas exceções), The Washington Post, The New York Times, Veja etc. – já sentenciou, Chávez tem a culpa de tudo, como antes a tiveram Allende ou os sandinistas. A imprensa converte a vítima em vitimador. Chegam a dizer coisas tão absurdas como que a política petroleira soberana tentada por este governo não tem outro objetivo que o de desafiar os Estados Unidos. Em outras palavras, se os Estados Unidos lhe ameaçam a culpa é sua por não ajoelhar-se. E a isso querem chamar liberdade.
Militares e gerentes golpistas
Na Venezuela, pela primeira vez na história, todos os cidadãos participaram de maneira pública na discussão de uma nova Constituição da República submetida a referendo, e aprovada pela maioria dos venezuelanos. No entanto, para os paladinos internacionais da liberdade de expressão e da democracia – a imprensa internacional – é a Constituição de Chávez escrita a sua medida. Neste país, houve um golpe de Estado com a participação fundamentalmente de generais e coronéis. Para a imprensa internacional, entretanto, isso não foi um golpe de Estado, mas um ato de justiça, já que Chávez ameaçava a democracia – apesar do respaldo popular comprovado ao vencer sete processos eleitorais.
Nunca se mencionam nas notícias as conquistas obtidas até agora em três anos de governo:
** 1 milhão e 400 mil crianças com acesso pela primeira vez ao sistema de ensino;
** O orçamento para a educação passou de menos de 3% do PIB em 98 para 6% em 2002;
** Para a saúde o orçamento passou de 2,8% para 5,8%, em igual período;
** Incrementou-se em mais de 10% o acesso da população a água potável e esgoto;
** Pela primeira vez em mais de 40 anos se entregam terras aos trabalhadores rurais;
** Em três anos a Venezuela não recorreu ao FMI;
** Pela primeira vez os povos indígenas tiveram seus direitos reconhecidos;
** Não se privatizou a PDVSA (empresa estatal de petróleo), entre outros pontos.
Os grandes meios desejaram a queda de Chávez por via da força desde que este chegou à presidência; no entanto, quando escrevem dizem "o exército de Chávez". Sim, segundo a imprensa é dele, não da República. Isso não importa, também ajuda a reforçar a idéia de malvado que lhe fabricaram, assim como de violentos os círculos bolivarianos – organizações de participação social e econômica dos cidadãos. Se o governo não atua é porque os militares não permitem, porque, segundo a imprensa internacional, é evidente que se fosse por Chávez faz tempo a democracia teria acabado.
Quando, numa situação como a atual, em que os mesmos militares golpistas de 11 de abril tomaram uma praça de onde enchem de ódio os venezuelanos e os mesmos gerentes de PDVSA – que participaram do golpe –, destroem equipamentos e seqüestram embarcações – então, se o governo toma medidas, cumpre-se a profecia: Chávez é um ditador e um autoritário. Se não as toma, é um sinal de que Chávez perdeu força. Faça o que faça, sempre servirá como argumento para demonstrar a idéia central: "Chávez e seus círculos bolivarianos violentos têm a culpa... até de que chova."
(*) Jornalista venezuelano
(Observ. De Imprensa)

Aborto

Minha opinião sobre o aborto
Quarta-feira, 29 de Dezembro de 2010 15:24
De:
"Lélia Almeida"
Adicionar remetente à lista de contatos
Para:
geraldo_v_2000@yahoo.com.br
Medo dos cães, meu Pai:

Lélia Almeida.

Hoje eu sei que o medo é frio. Como que metálico. Como devem ser os trilhos por onde deslizava o trem que levava as mulheres da família para fazer o procedimento do outro lado da linha divisória, na fronteira. O procedimento sempre se faz longe de casa, que é pra não se deixar pistas. É assim desde que o mundo é mundo. E não vai mudar. Voltaram sempre quebradas, todas elas, o corpo dobrado no movimento desencontrado da cólica de um caracol vazio, as almas secas. É assim que todas sentem, hoje sei, embora não se fale muito no assunto. É frio, eu dizia, o medo. É gelado. Como os trilhos que são como os objetos cortantes usados no procedimento.
Quando acordei vi um crucifixo na parede branca e cheguei a pensar que estava no céu. Uma freira se aproximou, me alcançou um absorvente, disse que eu podia ir e que a receita estava dentro da minha mochila. Desejou-me boa sorte. O ferro da cama antiga e os objetos cortantes, os trilhos, o medo é frio e metálico.
Minha amiga me esperava dentro do carro. Abriu a porta com cuidado e me ajudou a sentar e a colocar o cinto. Quando a casa ficou para trás eu disse que assim que eu tivesse o dinheiro... Ela respondeu que eu não me preocupasse, a gente sempre faz isso por alguém, essa é a paga, é assim que a gente paga, ela explicou. Chá de macela, o comprimido, cama e um frio que não passa. Sonhei nesse mesmo dia que você era uma menina, desde então quando penso em você, penso numa menina, por causa do sonho, deve ser. Minha mãe e minha avó não tiveram a mesma sorte na viagem de volta do procedimento. Sacolejaram no trem, mortas de dor e tiveram que dar a janta para as crianças e para os maridos e continuar a fazer a vida andar. Uma vida tão cheia que elas mal lembram, agora, e que talvez seja por isso que elas fiquem sem saber o que me contar sobre aquele dia. E sobre todos os outros que se repetiram ao longo de uma vida, quando elas tomavam o trem sem saber se voltavam ou não para preparar o jantar. Era assim naquele tempo, elas me dizem. E o tom da voz da minha mãe fica mais baixo, e o da minha avó, mais metálico.
Ao contrário do que aconteceu com elas, depois do procedimento fui de carro pela mesma estrada para a casa onde vivem agora o meu Pai e os cães de guarda. Fui para lá para descansar. Há mato sobre os trilhos e a máquina está enferrujada perto da estação. Diga que é cólica menstrual, essa é sempre uma boa explicação. E assim você vai pra cama sem muita explicação, ela me orientou, a minha amiga. O tempo passa e o procedimento é sempre o mesmo. Desde as agulhas de tricô e crochê atravessadas, chás, raspagens mal feitas, óbitos.
É frio o medo. E ácido. Não reconheço o cheiro do meu corpo. Suo e tremo de frio. Meu Pai toma o mate na frente da lareira enquanto uma voz grave, de homem, despeja monótona o noticiário na Rádio Belgrano de Buenos Aires. Meu pai dormita ao pé do fogo. Abro a porta e saio na noite gelada enrolada na ruana grossa. O céu imenso, o campo que parece um mar, a figueira. Sento perto do balanço quebrado e choro baixinho. Os cães começam a latir. Cuscos de merda, meu Pai sempre diz, um dia ainda matam um vivente e me encrencam. Estão furiosos. Começo a suar frio sob o peso da ruana e sinto o líquido quente escorrendo entre as minhas pernas, lembro que pensei, a bolsa estourou, pensei que você ia nascer, um delírio como uma estrela cadente jogada naquela imensidão, o campo. Você que não existia mais. O sangue que escorria era você não sendo. Comecei a chorar então e o que saía de mim era como um miado e isso deixou os cães mais loucos ainda. Foi então que ouvi a voz do meu Pai, onde você está, minha filha? Ele perguntou, entre brabo e assustado. Eu disse, tenho medo dos cães, tenho medo de morrer. Ele disse, vamos pra casa, e fique quieta que então eles vão sossegar também. Mal podia andar. E a dor que parecia um trem veloz sobre mim. Mas a voz do meu Pai me assegurava que se eu ficasse quieta tudo ia ficar bem, que os cães iam se acalmar.
Quando lembro daquela volta pra casa, ao lado dele, tenho uma sensação estranha, minha filha. Se é que posso lhe chamar assim. A de que um silêncio tomou conta da minha vida, como quando a gente abaixa o som da TV num filme de terror ou de suspense, pra não sentir medo. E de que tudo ficou bem então. Os latidos dos cães foram diminuindo dentro de mim e a minha vida foi se enchendo de silêncio. E de tudo o que o silêncio pode guardar, culpa, vergonha, medo, essas coisas de mulher. E de uma saudade que nem eu entendo. Uma vida sem os seus barulhos, minha filha.
Uma vez que outra sonho com os trilhos e com os objetos do procedimento que ora brilham ora não, como relâmpagos, no escuro. E aí lembro que um dia você esteve aqui. E para que tudo fique em paz outra vez, volto a dormir e esqueço. Meu Pai tinha razão, posso lhe dizer isso agora, o silêncio é um santo remédio. Um remédio que faz a gente se acalmar e ter a certeza de que a gente não vale nada.

In:
http://mujerdepalabras.blogspot.com/2010/10/medo-dos-caes-meu-pai-lelia-almeida.html#links
(De um emeio recebido)

Wikileaks

Revelações do WikiLeaks mostram ingerência dos EUA
Escrito por PSTU
Ter, 14 de Dezembro de 2010 22:42
A Secretária de Departamento dos EUA, Hillary Clinton, antecipou-se ao que viria e passou a disparar telefonemas aos representantes de governos de todo o mundo. O temor não era infundado. Dias depois, a partir do dia 27 de novembro, o site WikLeaks passou a divulgar documentos secretos da diplomacia norte-americana, revelando segredos de Estado do Império.
São mais de 251 mil telegramas de 274 embaixadas norte-americanas em todo o planeta ao Departamento de Estado, grande parte confidenciais, que datam de 1966 a fevereiro último. São revelações como a caracterização de governos e políticos pelos EUA, à descrição da espionagem realizada pelo país. De todos os arquivos abertos, 2.855 são das embaixadas dos EUA no Brasil. As primeiras divulgações já foram feitas, e muito mais está por vir.
Segundo a coordenadora do WikiLeaks no Brasil, Natália Viana, os arquivos “vão mostrar ao público brasileiro histórias pouco conhecidas de negociações do governo por debaixo do pano, informantes que costumam visitar a embaixada norte-americana, propostas de acordo contra vizinhos, o trabalho de lobby na venda dos caças para a Força Aérea Brasileira e de empresas de segurança e petróleo”.

EUA e Brasil: relações perigosas
Os telegramas das embaixadas no Brasil já divulgados mostram uma relação bastante estreita entre o Império e setores da Polícia Federal e da Abin. Mostram, por exemplo, como os órgãos no Brasil agem a mando do Departamento de Estado, vigiando e prendendo suspeitos de terrorismo. A fim de não prejudicar o turismo e a imagem do país, tais prisões são feitas sempre de forma disfarçada.

“A Polícia Federal freqüentemente prende indivíduos ligados ao terrorismo, mas os acusa de uma variedade de crimes não relacionados a terrorismo para não chamar a atenção da imprensa e dos altos escalões do governo”, diz um trecho do telegrama relacionado ao contraterrorismo no Brasil.

Os documentos expõem ainda as relações mais que amistosas entre o Ministro da Defesa, Nelson Jobim, e o ex-embaixador Clifford Sobel. Mais do que amistosa, tal relação chegava a ser de delação, já que Jobim, de acordo com os documentos dos próprios EUA, confidenciava segredos ao embaixador e criticava colegas de governo, como o embaixador Samuel Pinheiro Guimarães como “anti-norteamericano”.

Terrorismo
Um dos telegramas divulgados pelo site revela a pressão dos EUA para que o Brasil adote uma legislação específica para o crime de “terrorismo”. O informe, de novembro de 2008, relembra que o governo, a partir do Gabinete de Segurança Institucional, havia iniciado um movimento nesse sentido em 2004, mas que foi abandonado em seguida a fim de evitar desgaste político.

O telegrama descreve uma conversa entre o embaixador Sobel e o analista da Escola Superior de Guerra André Luis Woloszyn, que teria lhe dito que seria impossível detalhar o crime de terrorismo sem que se exclua o MST. “Não existe maneira de redigir uma legislação antiterrorismo que exclua as ações do MST”, teria dito Woloszyn segundo o telegrama.

O estabelecimento de critérios para a tipificação do crime de “terrorismo” poderia ser utilizado para criminalizar os movimentos sociais, a exemplo do que vem ocorrendo no Equador, onde o governo de Rafael Correa processa 286 pessoas por terrorismo, grande parte delas dirigentes sindicais e de movimentos indígenas e sociais de oposição ao governo.

Perseguição
O WikLeaks e seu fundador, Julian Assange, vem enfrentando uma dura perseguição capitaneada pelos EUA. Acusado de agressão sexual na Suécia, Lassange tem contra si um mandado de prisão pela Interpol. Sob pressão dos EUA, o site foi obrigado a sair dos EUA para procurar hospedagem na Europa. O WikLeaks é obrigado a pular de provedor a provedor para escapar da perseguição dos governos e de hackers de todo o mundo.

A ofensiva para censurar o site, porém, não está fazendo efeito e seus coordenadores prometem continuar divulgando os documentos secretos. Pelo jeito, muita coisa ainda vem por aí.
(LIT- QUI)

Israel

Os tambores da guerra voltam a soar em Israel
Infortunadamente, líderes, generais e o grande público em Israel só conhecem um modo de lidar com fracassos e fiascos militares. O único modo de redimi-los é outra operação de guerra, ainda mais violenta e mais sangrenta que a anterior, sempre na esperança de que o round seguinte levará a melhor resultado.
Por Ilan Pappé
[28 de dezembro de 2010 - 12h44]
Apesar da retórica triunfalista nas matérias comemorativas dos media, dois anos depois da “Operação Chumbo Derretido”, o que todos sentem é que a campanha foi um fracasso ainda maior que a segunda guerra do Líbano em 2006.

Infortunadamente, líderes, generais e o grande público em Israel só conhecem um modo de lidar com fracassos e fiascos militares. O único modo de redimi-los é outra operação de guerra, ainda mais violenta e mais sangrenta que a anterior, sempre na esperança de que o round seguinte levará a melhor resultado.

Força e poder, repetem os comentaristas dos media israelenses (papagueando o que ouvem dos generais), são indispensáveis para “deter”, para “dar-lhes uma lição”, para “enfraquecer” o inimigo. Não há qualquer novo plano para Gaza – não há nem desejo real de ocupar Gaza e pôr a região sob domínio direto de Israel. O que se planeja é agredir mais uma vez a Faixa e a população que ali vive, cada vez com mais brutalidade e por tempo mais curto. Seria o caso de perguntar-se por que alguém imagina que isso daria resultado diferente do que rendeu a “Operação Chumbo Derretido”? Mas essa não é a pergunta correta. A pergunta correta é o que, senão mais violência e mais brutalidade, poderia oferecer a actual elite política e militar de Israel (governo e também os partidos de oposição)?

Há anos que todos sabem o que fazer na Cisjordânia – colonizar, fazer a limpeza étnica e condenar a região à morte, permanecendo, para efeito público, leal ao fútil discurso da paz ou, como se diz agora, do “processo de paz”. O resultado final esperado seria uma Autoridade Palestina dócil, numa Cisjordânia pesadamente judaicizada.

Mas ninguém sabe o que fazer da Faixa de Gaza, desde que Ariel Sharon “desengajou-se” dela. O povo de Gaza não aceita ser desengajado da Cisjordânia e do mundo, e parece cada dia mais difícil de derrotar, mesmo depois do terrível preço em vidas humanas que os que vivem em Gaza pagaram em dezembro de 2008, por resistir e desafiar o Estado israelense.

O cenário para o próximo round está montado à frente dos nossos olhos e já se vê outra vez a terrível deterioração que antecedeu o massacre de Gaza há dois anos: bombardeamento diário da Faixa, e uma polícia que não faz outra coisa além de provocar o Hamas, para que reaja e, assim, ofereça pretexto para ataques mais violentos e mais devastadores. Como um general explicou, é preciso, hoje, considerar também o efeito prejudicial do Relatório Goldstone: em outras palavras, um próximo grande ataque tem, hoje, de parecer mais plausível que o ataque de 2009 (mas nem esse cuidado parece crucialmente importante ao actual governo de Israel; e dificilmente agirá como factor impeditivo).

Como sempre, nessa parte do mundo, há outros cenários possíveis – menos sangrentos e mais esperançosos. Mas é difícil identificar de onde poderia brotar um diferente futuro de curto prazo: do pérfido governo Obama? Dos regimes árabes emasculados? De uma Europa tímida, ou de uma ONU impotente? A resistência do povo de Gaza e do povo palestino significa em geral que a grande estratégia israelense para varrê-los do mundo – como o fundador do movimento sionista Theodore Herzl esperava fazer com as populações autóctones da Palestina já desde o final do século XIX – não está a funcionar e não funcionará. Mas o preço a pagar aumenta sempre. E é tempo de todos os que se levantaram e falaram pelos palestinos, efetiva e poderosamente, depois do massacre de Gaza há dois anos, voltem a falar e tentem, agora, impedir que venha o próximo golpe.

Essa voz da resistência é acusada hoje em Israel de tentar “deslegitimar” o Estado Judeu. É a única voz que parece preocupar seriamente o governo e a elite intelectual de Israel (muito mais incómoda para eles, do que qualquer condenação ‘soft’ que lhes façam Hillary Clinton ou a União Europeia). A primeira tentativa de calar essa voz foi declarar que a deslegitimação do Estado Judeu seria anti-semitismo camuflado. Não deu o resultado esperado e ricocheteou contra Israel, quando Israel quis saber quem, no mundo, apoiaria suas políticas; logo ficou bem claro que os únicos apoiadores das políticas de Israel no mundo ocidental hoje são a extrema-direita – organizações e políticos tradicionalmente anti-semitas.

A segunda tentativa para calar essa voz foi argumentar que movimentos como Boicote, Desinvestimento e Sanções tornariam Israel ainda mais determinada a continuar, e converteria Israel em ‘rogue state’, estado-bandido. Essa, contudo, é uma ameaça vazia: as políticas israelitas não são geradas pela voz moral e decente que há em Israel. Ao contrário, essa voz é ainda um dos raros factores que limitam a violência e a agressividade da política de Israel. Sabe-se lá se, quando os governos ocidentais aproximarem-se da opinião pública em seus países, como aconteceu na África do Sul do apartheid, será possível por fim às políticas israelitas, sem as quais judeus e árabes poderão viver em paz em Israel e na Palestina.

Essa voz é efectiva, porque mostra claramente o vínculo entre o carácter racista do Estado judeu e a natureza criminosa das políticas que implanta contra os palestinos. Essa voz recentemente converteu –se em campanha claramente definida e organizada, com mensagem clara: Israel continuará a ser vista como Estado pária, enquanto a Constituição, as leis e as políticas israelitas continuarem a violar todos os direitos humanos básicos e todos os direitos civis dos Palestinos, vivam onde viverem, inclusive o direito de viver e existir.

Agora, imediatamente, é preciso que a energia nobre, mas tantas vezes desperdiçada que o Bloco da Paz israelita e seus seguidores no ocidente investem no conceito de “coexistência” e em projectos de “diálogo”, seja reinvestida numa tentativa de impedir um novo capítulo de genocídio na história da guerra de Israel contra os palestinos. É preciso fazê-lo já, antes que seja tarde demais.

Traduzido pelo Coletivo da Vila Vudu. Ilan Pappé é coautor, com Noam Chomsky, de ” Gaza in Crisis: Reflections on Israel`s War Against the Palestinians”(Haymarket Books).

http://redecastorphoto.blogspot.com/2010/12/os-tambores-da-guerra-voltam-soar-em.html

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Publicado por Esquerda.net. Foto The Jewish Agency for Israel, Flickr.

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Poder

Quem tem poder
• Análise
Posso prescindir do poder do chefe de uma empresa, desde que não trabalhe nela. Mas não posso prescindir de quem detém o poder político
30/11/2010

Frei Betto

Tem poder toda pessoa ou instituição capaz de decidir os rumos de nossas vidas. Isto é poder: é capaz de empregar-nos ou desempregar; aumentar ou reduzir o salário; oferecer ou não melhores sistemas de saúde e educação.
Não me interessa o poder dos marajás da Índia ou dos biliardários árabes. Não influem em minha existência. Sou indiferente ao poder do presidente da França ou do primeiro-ministro da Itália. Porém, toca-me o poder do presidente dos EUA, tamanha a influência econômica, ideológica e militar deste país no planeta. Vale adicionar à lista seu peso no meio ambiente, no avanço da ciência e no aprimoramento da tecnologia.
Poderoso é aquele que me salva ou condena, insere ou exclui, gratifica ou pune.
Posso prescindir do poder do chefe de uma empresa, desde que não trabalhe nela. Mas não posso prescindir de quem detém o poder político. Ainda que ele não tenha sido eleito pelo meu voto. Toda decisão política influi no conjunto da sociedade. Para o bem ou para o mal, depende do ponto de vista de quem é beneficiado ou prejudicado.
Por isso convém estar atento: quem tem nojo de política é governado por quem não tem. E tudo que os maus políticos querem é a maioria da população indiferente ao fato de fazerem na vida pública o que fazem na privada...
Como me relaciono com a pessoa que, próxima a mim, detém poder sobre meu destino? Eis uma questão que, infelizmente, Freud e seus sucessores não aprofundaram tanto como o fizeram os dramaturgos gregos na Antiguidade, Shakespeare e nosso Machado de Assis.
A tendência é o subalterno, quando mais apegado à função que a seu espírito crítico, se infantilizar frente ao superior: ri do que não tem a menor graça, elogia o que não merece consideração, procura adivinhar-lhe gostos e preferências. Trata-se de um jogo típico de criança que se esforça por seduzir o adulto para, em troca, obter carinho e realização de suas aspirações.
Muitos que detêm o poder nutrem seus egos graças à corte de bajuladores. E tendem a não aceitar que o critiquem. Se alguém se atreve a fazer-lhes crítica, há que, primeiro, escolher cuidadosamente as palavras, de modo a não ferir-lhes a sensibilidade, assim como uma agulha é capaz de fazer estourar um balão.
A maioria se cala diante do poderoso, ainda que lhe conheça contradições e defeitos. Raras as pessoas que, em cargos de chefia, ousam repetir a iniciativa de um gerente de empresa que, uma vez ao mês, reservava uma hora para ouvir críticas de seus subordinados. E ainda mantinha uma caixa de correspondência para quem preferisse fazê-lo anonimamente.
Segundo ele, a opinião que temos de nós mesmos e de nosso desempenho quase nunca confere com a de quem conosco convive. Saber ouvir críticas é um ato de humildade e tolerância. Humildade deriva de húmus, terra; humilde não é o bobo e sim quem mantém os pés no chão, sem voos egolátricos nem se deixar atolar na baixa autoestima.
Muitos defeitos poderiam ser corrigidos em instituições e empresas se os funcionários e subalternos tivessem canais para expressar críticas e sugestões. Em que hospital os pacientes avaliam os médicos? Em que escola os alunos dão notas aos professores? Em que igreja os fiéis questionam seus bispos e pastores?
Há pessoas, em especial na esfera da política, que só se sentem bem imantadas pela aura do poder. Quando estão próximas, demitem-se de qualquer consciência crítica e agem ridiculamente como papagaios de pirata, sempre se empenhando para se dependurarem no ombro do poderoso.
Porém, se as circunstâncias as distanciam do poder, sentem-se humilhadas, desprezadas, e deixam-se entupir de mágoas e iras. O poderoso ontem bajulado passa a ser objeto de críticas mordazes. É a síndrome da expulsão do Paraíso...
O melhor antídoto à sedução do poder é a espiritualidade. Não apenas no sentido religioso, mas sobretudo no que concerne ao aprofundamento subjetivo de valores éticos. Quem gosta de si mesmo não precisa mendigar o olhar alheio. Nem sempre prestamos atenção no preceito de Jesus: “Amar o próximo como a si mesmo.” Se não tenho boa autoestima, dificilmente saberei encarar o próximo com benevolência e compaixão.
Muitos caminhos conduzem a essa conquista interior. Para mim, a mais pedagógica é a meditação, esse silencioso exercício de deixar que Deus me habite para que eu possa abrir portas do coração e janelas da mente aos semelhantes e à natureza.

Frei Betto é escritor, autor de “A mosca azul – reflexão sobre o poder” (Rocco), entre outros livros .www.freibetto.org – twitter:@freibetto
(Brasil de Fato)

Muniz Sodré

O terror nosso de cada dia
Muniz Sodré (*)
Ainda está por surgir o tipo de texto jornalístico – notícia, reportagem, artigo, qualquer que seja o gênero – em que se exercite a aproximação entre fatos à primeira vista diversos e no entanto interligados por uma lógica de integração que se faz cada vez mais forte em nosso mundo globalizado. Assim é que, ao mesmo tempo em que leio Power Inferno, um opúsculo de Jean Baudrillard recém-publicado em Paris, deparo com relatos jornalísticos de acontecimentos brasileiros que podem tornar-se mais inteligíveis à luz da realidade estrangeira.
Baudrillard, bem o sabem Academia e jornalismo cultural, é um niilista contumaz, apenas dotado de uma lucidez intelectual que muitas vezes o leva à beira da profecia verificável. Power Inferno é obviamente um jogo de palavras com Towering Inferno, antigo filme-catástrofe sobre o incêndio num gigantesco edifício-torre. A partir do trocadilho, Baudrillard deleita-se com especulações sobre terrorismo e a desaparição catastrófica das torres gêmeas do World Trade Center, tida por ele como uma performance absoluta, um acontecimento simbólico maior, que aponta para a presença do apocalipse entre nós, "sob a forma de liquidação inexorável de toda civilização, talvez mesmo da espécie".
Exagero? Paranóia? Bem, essa é a retórica costumeira do pensador pós-modernista. Sobretudo interessa a passagem em que ele, perguntando-se sobre a mensagem secreta dos terroristas, narra uma velha fábula de Nasreddin, o contrabandista. Todos os dias os guardas vêem-no atravessar a fronteira com mulas carregadas de sacos. Inspecionam os sacos, mas nada encontram. E Nasreddin continua a passar a fronteira com suas mulas. Muito tempo depois, quando alguém lhe pergunta o que afinal contrabandeava, ele responde: mulas.
Assim, pode Baudrillard perguntar-se, por trás de todos os motivos aparentes do ato terrorista – religião, martírio, vingança ou estratégia –, qual é o verdadeiro objeto do "contrabando". E responde: "É simplesmente, através do que nos aparece como um suicídio, a troca impossível da morte, o desafio ao sistema pela doação simbólica da morte, que se torna uma arma absoluta". Mais adiante: "A hipótese soberana é que o terrorismo no fundo não tem sentido, não tem objetivo, e não se mede por suas conseqüências ‘reais’, políticas e históricas. E é paradoxalmente porque não tem sentido que se torna acontecimento num mundo cada vez mais saturado de sentido e de eficácia".
Jornalismo comprometido
Resta agora saber o que tem tudo isso a ver com relatos de acontecimentos brasileiros. São fatos miúdos e grandes. Quanto aos primeiros, trata-se do recrudescimento, no espaço urbano do Rio e São Paulo, de uma delinqüência cada vez mais próxima da lógica do terror. Assim como para o terrorismo internacional o que parece estar em jogo é a ruína do sistema dominante por meio de uma estratégia de reversão do poder, na atual criminalidade brasileira, potencializada pelo tráfico de drogas, está em questão um desregramento interpretável como uma não-aceitação pura e simples do poder de Estado tal como hoje se constitui. Diferentemente da velha delinqüência, cujo sentido era buscado na marginalização e na conquista de butins, a atual imiscui-se com setores ponderáveis do próprio Estado e da própria sociedade global, comprometida pela cumplicidade no narcoconsumo, e resvala em atos de forte carga simbólica.
Exemplos claros desses atos, no Rio de Janeiro, são os metralhamentos de prédios públicos, os ataques a patrulhas policiais em pleno perímetro urbano, os arrastões por bandos de dezenas de homens fortemente armados, os assassinatos gratuitos de cidadãos no instante do assalto etc.
A imprensa já não dá conta da variedade dos atos. No final de semana pré-natalino, sabia-se em todo o bairro do Rio Comprido que o tráfico de drogas no Morro do Turano, ali localizado, estava acéfalo. Logo, tudo era virtualmente permitido nas ruas do bairro: a impunidade estava à solta e à espera de vítimas. Isto sabia a comunidade aterrorizada, mas não sabia, ou não soube, a mídia. Qual a "mensagem secreta"? Talvez a de que o Estado não mais exista, para além da mera exação fiscal.
Por outro lado, há os fatos grandes: exposição pela imprensa de altas figuras do sistema comprometidas com a delinqüência. Vale qualificativo, porque são acontecimentos que lançam uma suspeição perigosa e grave sobre o núcleo funcional do Estado de direito. Estados menores da Federação vivem uma realidade mafializada, à beira da colombianização. Ao mesmo tempo, passa-se de um governo para outro, federal ou não, sem que a questão seja de fato encarada como prioritária e crucial.
Nesse quadro sombrio, parece-me de fato haver espaço para um tipo de texto jornalístico que ultrapasse o mero registro das ocorrências perturbadoras do cotidiano e passe a fazer as conexões locais e internacionais com fenômenos epidêmicos, como o da violência social com a sua nova face do terror. Uma nova configuração social demanda um novo tipo de jornalismo – aquele capaz de flagrar e analisar o real-histórico em sua integralidade. Senão, como diz o pensador pós-modernista, "a denegação da realidade será, em si mesma, terrorista".
(*) Jornalista, escritor e professor-titular da UFRJ
(Observ. Da Imprensa)

Pensamentando

Oi, pessoal

Acho que esse texto merece alguma credibilidade...
Se ainda não está acontecendo, irá acontecer dentro de
pouquíssimo tempo...

É, mesmo, estarrecedor!!!!!!!


Segue abaixo o relato de uma pessoa conhecida e séria, que passou recentemente em um concurso público federal e foi trabalhar em Roraima. Trata- se de um Brasil que a gente não conhece.

As duas semanas em Manaus foram interessantes para conhecer um Brasil um pouco diferente, mas chegando em Boa Vista (RR) não pude resistir a fazer um relato das coisas que tenho visto e escutado por aqui.

Conversei com algumas pessoas nesses três dias, desde engenheiros até pessoas com um mínimo de instrução.

Para começar, o mais difícil de encontrar por aqui é roraimense. Pra falar a verdade, acho que a proporção de um roraimense para cada 10 pessoas é bem razoável, tem gaúcho, carioca, cearense, amazonense, piauiense, maranhense e por aí vai. Portanto, falta uma identidade com a terra.
Aqui não existem muitos meios de sobrevivência, ou a pessoa é funcionária pública, (e aqui quase todo mundo é, pois em Boa Vista se concentram todos os órgãos federais e estaduais de Roraima, além da prefeitura é claro) ou a pessoa trabalha no comércio local ou recebe ajuda de Programas do governo.

Não existe indústria de qualquer tipo. Pouco mais de 70% do território roraimense é demarcado como reserva indígena, portanto restam apenas 30%, descontando- se os rios e as terras improdutivas que são muitas, para se cultivar a terra ou para a localização das próprias cidades.

Na única rodovia que existe em direção ao Brasil (liga Boa Vista a Manaus, cerca de 800 km ) existe um trecho de aproximadamente 200 km reserva indígena (Waimiri Atroari) por onde você só passa entre 6:00 da manhã e 6:00 da tarde, nas outras 12 horas a rodovia é fechada pelos índios (com autorização da FUNAI e dos americanos) para que os mesmos não sejam incomodados.




Detalhe: Você não passa se for brasileiro, o acesso é livre aos americanos, europeus e japoneses. Desses 70% de território indígena, diria que em 90% dele ninguém entra sem uma grande burocracia e autorização da FUNAI.

Outro detalhe: americanos entram à hora que quiserem. Se você não tem uma autorização da FUNAI mas tem dos americanos então você pode entrar. A maioria dos índios fala a língua nativa além do inglês ou francês, mas a maioria não sabe falar português. Dizem que é comum na entrada de algumas reservas encontrarem- se hasteadas bandeiras americanas ou inglesas. É comum se encontrar por aqui americano tipo nerd com cara de quem não quer nada, que veio caçar borboleta e joaninha e catalogá-las, mas no final das contas, pasme, se você quiser montar uma empresa para exportar plantas e frutas típicas como cupuaçu, açaí, camu-camu etc., medicinais ou componentes naturais para fabricação de remédios, pode se preparar para pagar 'royalties' para empresas japonesas e americanas que já patentearam a maioria dos produtos típicos da Amazônia...

Por três vezes repeti a seguinte frase após ouvir tais relatos: Os americanos vão acabar tomando a Amazônia. E em todas elas ouvi a mesma resposta em palavras diferentes. Vou reproduzir a resposta de uma senhora simples que vendia suco e água na rodovia próximo de Mucajaí:
'Irão não minha filha, tu não sabe, mas tudo aqui já é deles, eles comandam tudo, você não entra em lugar nenhum porque eles não deixam. Quando acabar essa guerra aí eles virão pra cá, e vão fazer o que fizeram no Iraque quando determinaram uma faixa para os curdos onde iraquiano não entra, aqui vai ser a mesma coisa'.

A dona é bem informada não? O pior é que segundo a ONU o conceito de nação é um conceito de soberania e as áreas demarcadas têm o nome de nação indígena. O que pode levar os americanos a alegarem que estarão libertando os povos indígenas. Fiquei sabendo que os americanos já estão construindo uma grande base militar na Colômbia, bem próximo da fronteira com o Brasil numa parceria com o governo colombiano com o pseudo
objetivo de combater o narcotráfico. Por falar em narcotráfico, aqui é rota de distribuição, pois essa mãe chamada Brasil mantém suas fronteiras abertas e aqui tem estrada para as Guianas e Venezuela. Nenhuma bagagem de estrangeiro é fiscalizada, principalmente se for americano, europeu ou japonês, (isso pode causar um incidente diplomático). Dizem que tem muito colombiano traficante virando venezuelano, pois na Venezuela é muito fácil comprar a cidadania venezuelana por cerca de 200 dólares.
Pergunto inocentemente às pessoas: porque os americanos querem tanto proteger os índios ? A resposta é absolutamente a mesma, porque as terras indígenas além das riquezas animal e vegetal, da abundância de água, são extremamente ricas em ouro - encontram-se pepitas que chegam a ser pesadas em quilos), diamante, outras pedras preciosas, minério e nas reservas norte de Roraima e Amazonas, ricas em PETRÓLEO.

Parece que as pessoas contam essas coisas como que num grito de socorro a alguém que é do sul, como se eu pudesse dizer isso ao presidente ou a alguma autoridade do sul que vá fazer alguma coisa.
É, pessoal... saio daqui com a quase certeza de que em breve o Brasil irá diminuir de tamanho.
Será que podemos fazer alguma coisa???
Acho que sim.
Repasse esse e-mail para que um maior número de brasileiros fique sabendo desses absurdos.
Mara Silvia Alexandre Costa
Depto de Biologia Cel. Mol. Bioag.Patog. FMRP - USP

Opinião pessoal:
Gostaria que você que recebeu este e-mail, o repasse para o maior número possível de pessoas. Do meu ponto de vista seria interessante que o país inteiro ficasse sabendo desta situação através dos telejornais antes que isso venha a acontecer.
Afinal foi num momento de fraqueza dos Estados Unidos que os europeus lançaram o Euro, assim poderá se aproveitar esta situação de fraqueza norte-americana (perdas na guerra do Iraque) para revelar isto ao mundo a fim de antecipar a próxima guerra.
Conto com sua participação, no envio deste e-mail.
Celso Luiz Borges de Oliveira
Doutorando em Água e Solo FEAGRI/UNICAMP
(De um emeio recebido)

quinta-feira, 30 de dezembro de 2010

Zé Celso

Zé Celso denuncia (in)Justiça: moralismo, preconceito e desamor
By
admin
– 17 de dezembro de 2010
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No momento em que seu Teatro-Estádio pode virar realidade, o ataque brutal aos direitos de uma mãe, cometido em nome do ciúme, tira o sono do diretor
São 06:16. Acordei, apesar de estar exausto por excesso de trabalho pelos trabalhos de realizar meu maior desejo em 30 anos, de apresentar a partir de 6ª feira as DIONIZÍACAS no Teatro de Estádio que levantamos no Ex-Estacionamento do Baú da Felicidade mas não consigo dormir porque não estou mais suportando a ENORME INJUSTIÇA que a SOCIEDADE BRASILEIRA está cometendo com ELAINE CESAR, que neste momento está na UTI, correndo risco de vida.
Este caso não é diferente do de Sakineh no Irã, do de Lu Xiaobo na China e de Assange na Inglaterra. Vim pro computador porque até agora não conseguí fazer chegar nossas vozes de defesa aos DIREITOS HUMANOS desta Mãe Artista, Diretora de Video do Teatro Oficina Uzyna Uzona, que na semana passada, perdeu em duas jogadas:
1º, a guarda de seu filho THEO, de 3 anos de idade.
2º, seus instrumentos de trabalho confiscados, seus HD’s, que também são do Oficina, com todo material gravado de pelo menos 30 anos de Oficina Uzyna Uzona, e de outros trabalhos seus, e de artistas como Tadeu Jungle.
É um atentado à liberdade de produção artística, um sequestro só comparável à invasão do CCC em 1968 a “Roda Viva”.
E agora esta mulher está incapacitada de estar à frente do trabalho que adora, de comandar a direção de Video e das filmagens das Dionizíacas esta semana, e tem de ver a sociedade, a Mídia sempre tão escandalosa, impassível com este fato.
Porque tudo isso ?
Porque um ex-marido ciumento, totalmente perturbado, teve acolhidos por autoridades da Vara da Família, para esta praticar uma ação absolutamente anti-democrática, para não dizer nazista, todos seus pedidos mais absurdos de ex-marido ególatra, doente, de arrancar o filho do convívio da Mãe, acusando Elaine de trabalhar num “Teatro Pornográfico” e para lá levar o filho: o Teatro Oficina. Fez oficiais de justiça sequestrarem os HD’s deste Teatro, com um texto de uma obscenidade rara, para procurar cenas de pedofilia e práticas obscenas que Elaine e seu atual marido, o ator Fred Stefen, do Teatro Oficina, teriam cometido com o filho de Elaine, o menino Theo.
Quase todas as 90 pessoas que trabalham na Associação Oficina Uzyna Uzona têm se manifestado por escrito, pois tiveram contato permanente com Theo, Elaine e Fred dentro do teatro e fora dele e não se conformam com a falta de eco de seus protestos.
Porque tudo isso ?
A revolução cultural da liberdade que uma grande parte dos seres humanos vem conquistando determina uma reação absolutamente inquisitorial, fascista, como é o caso dos homofóbicos da Av. Paulista e no caso, não do Estado Brasileiro, mas da própria Sociedade Reacionária incorformada, querendo novamente impor censura à Arte, aos costumes, e pior à vida dos que escolheram viver livremente o Amor.
E é incrível aqui, a liberdade de imprensa tão fervorosa em escândalos moralistas, se cala totalmente diante de um atentado a dois seres humanos, Elaine, a Mãe, e Theo seu filho, e a um teatro de 52 anos como o Oficina, e não toca no assunto, como se fosse o Partido Comunista Chinês, os Republicanos dos EEUU e os fundamentalistas islâmicos do Irã.
Tenho feito inúmeras reportagens sobre as DIONIZÍACAS, e falado no assunto, mas a divisão ainda tayloriana de trabalho impede que os jornalistas levem a sério o que estou dizendo, por não estar no limite das matérias que estão fazendo comigo.
Enquanto isso uma mulher, ELAINE CESAR, praticamente corre risco de vida na UTI e o Teatro Oficina censurado estreia as DIONIZÍACAS tendo por exemplo de fazer sua propaganda para a TV com material ainda filmado no edifício do Teatro Oficina, pois as imagens do Teatro de Estádio erguido pelo Brasil em 2010 estão sequestradas pela Vara da Família.
O moralismo desta instituição, que parece odiar os Artistas como criminosos, dá proteção a um macho ciumento, invejoso, doente, mordido de ciúmes, que está tendo delírios sexuais, projetando em ações discricionárias como as que tem praticado, e pior com apoio da injustiça.
Fazendo um ensaio corrido de BACANTES, que conta a história de Dionisios e da luta de seu adversário moralista, que quer impedir o culto do Teatro em sua cidade, percebi o óbvio. Tudo que Penteu acusa nas BACANTES e em DIONISIOS é projeção de coisas que seu ciúme provocou em sua cabeça.
Elaine, muito tempo depois que se separou deste ex-marido, teve o privilégio de encontrar um novo amor no ator Fred, que é homem muito bonito e muito livre. O macho, ex-Hare Krishna, ciumento, invejoso, então endoidou e começou a imaginar em sua cabeça cenas de pedofilia, sexo de Elaine e de seu novo maravilhoso amor com seu filho, repressão ao TEATRO OFICINA. Elementar, Freud diria.
Os desejos de pedofilia, até de pederastia em relação ao atual marido de Elaine estão nele. Por isso o menino de 3 anos Theo, corre perigo nas mãos deste irreponsável. Uma tia procuradora aposentada, de Brasília, rica, e um deputado devem estar auxiliando o rapaz com seus contatos reacionários aqui na Vara de Família.
Nem sei os nomes das pessoas porque os autos não estão na minha mão. Elaine não tem pai nem mãe, estão mortos. Fred está sem dormir há dias, agora preocupado acima de tudo com a sobrevivência de Elaine. Segunda feira havia uma audiência com o Juiz de família, para copiarmos o absurdo de mais de 400 horas de vídeo dos HD’s. Nenhum de nós nem pôde aparecer, pois estávamos preocupados com a vida de Elaine, hospitalizada na UTI. Fred foi buscá-la no aereoporto, onde voltava de Brasília, para onde tinha ido ver o filho, sob a vigilância de uma babá contratada pela tia. Na despedida, Theo, o menino, chorava, querendo voltar para os braços da mãe em São Paulo, segundo relato de Elaine, que do aeroporto, passando muito mal, teve de ser hospitalizada, e em estado grave o hospital resolveu colocá-la na UTI.
Não sei o que fazer para acordar a mídia, esta Justiça Injusta que, querendo defender a Família, destrói a vida de uma Mãe, de uma Criança e atormenta todo nosso trabalho maravilhoso neste momento vitorioso do Oficina Uzyna Uzona. Este “taylorismo”, (divisão de trabalho e competências do século 19) da vida contemporânea, esta insensibilidade aos direitos humanos que me é revelada agora neste momento, me faz dedicar as DIONIZÍACAS á todos que lutaram em 30 anos por este momento, mas sobretudo a ELAINE CESAR E THEO.
Que esse filho volte imediatamente para os braços da MÃE antes que aconteça o PIOR.
E que o material apreendido retorne imediatamente ao Oficina Uzyna Uzona.
É uma Obra de Arte sequestrada em nome de uma atitude mesquinha provocada pelo Ciúme de um Ególatra, de uma Justiça cega e de uma Sociedade, Mídia, conivente como a de São Paulo.
Por favor, acordem os trabalhadores da difusão do que acontece de bom e de mau no Mundo e revelem isso a todos. Peço a todos, seja quem for, que façam esse favor de amor aos direitos humanos e batam seus tambores.
Me dirijo especialmente a Ministra da Secretaria Especial de Políticas para as Mulheres, Nilcéa Freire. Médica, professora da UFRJ, Nilcéa ocupa o Ministério há quase 8 anos. Tem feito um excelente trabalho. O endereço da Secretaria Especial de Políticas para as Mulheres da Presidência da República é: Esplanada dos Ministérios, Bloco L, Edifício Sede, 2º andar – Brasília/DF. CEP: 70047-900. Fones: (61) 2104 – 9377, (61) 2104 – 9377.
A OTAVIO FRIAS, na FOLHA, aos diretores do ESTADÃO, do GLOBO, das TV’S, Rádios, que apurem os fatos. Nós estamos envolvidos nos trabalhos de estrear dia 17 as DIONIZÍACAS, um marco na história do TEATRO MUNDIAL, e nos sentimos impotentes diante da gravidade do assunto, de uma VIDA HUMANA CORRENDO O RISCO, POR SEUS SENTIMENTOS DE DIREITOS HUMANOS TEREM SIDO AGREDIDOS.
Colaborem conosco, estamos sobrecarregados dos trabalhos das DIONIZÍACAS, mas não podemos parar pois é a ARTE somente que temos para dar Vida a Elaine nestes dias.
José Celso Martinez Corrêa
14 de dezembro de 2010, 07:40
MERDA
(Le Monde Diplomatique)

Massacre

Hoje na História - 1890: Exército norte-americano massacra os índios Sioux em Wounded Knee
Em Dakota do Sul, cerca de 400 índios Sioux, principalmente mulheres e crianças, são exterminadas em 29 de dezembro de 1890, pelas tropas norte-americanas. O Massacre de Wounded Knee (Joelho Ferido) põe fim às guerras indígenas que se alastraram na América do Norte após o início da colonização branca no século 17. Os Brancos declaram então que a conquista dos territórios do Oeste (West e Far West).

Nesse dia, no final do longo capítulo das guerras contra os indígenas na América do Norte, a Cavalaria dos Estados Unidos, além das mulheres e crianças, matou 146 Sioux em Wounded Knee na reserva Pine Ridge, Dakota do Sul.

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Hoje na História - 1944: Começa conferência de Bretton Woods

Ao longo de 1890, o governo de Washington mostrava-se preocupado com a crescente influência em Pine Ridge do movimento espírita Ghost Dance (Dança Fantasma), que pregava que os índios haviam sido derrotados e confinados em reservas porque haviam irritado os deuses e abandonado seus costumes tradicionais. Muitos Sioux acreditavam que se praticassem a Ghost Dance e rejeitassem o modo de vida do homem branco, os deuses criariam o mundo de novo e destruiriam os não-crentes, inclusive os não-índios.

Em 15 de dezembro de 1890, a polícia da reserve tentou prender o Sitting Bull (O Touro Sentado), o famoso chefe Sioux, que erradamente acreditavam ser um Ghost Dancer (partidário da Ghost Dance) e o mataram na tentativa de prendê-lo, aumentando dramaticamente as tensões em Pine Ridge.

Em 29 de dezembro a 7ª Cavalaria do Exército cercou um grupo de Ghost Dancers comandados pelo chefe Sioux Big Foot (Pé Grande) perto do riacho Wounded Knee, exigindo que baixassem as armas e as deitassem ao solo. Ato contínuo, estabeleceu-se uma luta corporal entre um índio e um soldado e um tiro foi disparado, tendo um oficial do exército mais tarde declarado que não se soube ao certo de que lado partiu o tiro. Seguiu-se um brutal massacre em que se estimou que mais de 150 índios foram mortos, embora alguns historiadores fixassem o número em mais que o dobro. A cavalaria perdeu 25 homens.

Wikipedia

Retrato da vala onde foram colocados os corpos após o massacre



Mais Hoje na História:
28/12/1937 - Morre o compositor francês Maurice Ravel
27/12/1942 - Alemães recrutam prisioneiros de guerra soviéticos
26/12/1898 - Pierre e Marie Curie descobrem o elemento químico rádio

O conflito em Wounded Knee era referido originalmente pelos historiadores oficiais como uma batalha, mas na realidade foi um trágico e evitável massacre. Cercado por tropas fortemente armadas, é improvável que o grupo de Big Foot estivesse disposto a começar a batalha. Alguns historiadores especulam que a 7ª Cavalaria estavam deliberadamente querendo vingar-se da derrota do regimento em Little Bighorn em 1876, quando nas proximidades do rio Little Bighorn, estado de Montana, o 7º Regimento de Cavalaria do Exército dos Estados Unidos do famoso general Custer enfrentou uma coalizão de índios Cheyennes e Sioux, sob o comando dos célebres líderes indígenas Touto Sentado e Cavalo Louco (Crazy Horse), resultando no aniquilamento do destacamento do general Custer, a maior derrota do exército estadunidense durante as chamadas "Guerras Índias".

Sejam quais foram os motivos, o massacre acabou com o movimento Ghost Dance e foi a última grande confrontação na séria de sangrentas guerras contra os Plains Indians, índios que viviam na planície entre o rio Mississippi e as Montanhas Rochosas.

A batalha foi relembrada em fevereiro de 1973 quando Wounded Knee foi ocupada pelos ativistas do AIM (American Indian Movement – Movimento Indígena Americano) durante 71 dias, para protestar contra o tratamento dado pelo governo aos nativos americanos. Durante a manifestação, dois índios foram mortos, um xerife federal ficou seriamente ferido e numerosas pessoas foram presas.
(Opera Mundi)

Pensamentando IV

Humpty Dumpty
Dec 27th, 2010
by cesarkiraly.
*
Pre-sença. Pre sença. Cerze ou deixa rasgada?
*
Um bom alfaiate entrega a presença com invisível cerzido.
*
Às meias furadas: um ovo de madeira.
*
Humpty Dumpty pensando em prós e contras julgou que seria interessante ser de madeira posto que na queda, após o impacto, não quebraria, mas tão somente um pequena dor de cabeça teria. Mas que dentro da meia ia acabar: isso ia. Humpty Dumpty pensando em contras e prós julgou que se de madeira não quebraria: de madeira não seria.
*
Humpty Dumpty percebeu que estava pisando em ovos.
*
Humpty Dumpty nunca era convidado a cantar a pedra.
*
Humpty Dumpty não era um cabeça dura.
*
A Humpty Dumpty era vedado ser esquentadinho.
*
Humpty Dumpty sonhava mesmo era em levar um dedo no olho.
*
Humpty Dumpty de olho fixo no último carvão que esquentaria a última batata. Pega-o na mão e pensa: ser ou não ser?
*
Rachado sob ferida narcísica restou Humpty Dumpty ao saber por Eckhart que Deus imaginara a galinha antes do ovo.
*
Humpty Dumpty detesta promoções relâmpago.
*
Ainda entretido com o balançar de pernas por sobre o muro, Humpty Dumpty não percebeu a aproximação da menina que lhe apagou a cuspe o olho esquerdo. Aquele olho, nunca mais se viu.
*
Humpty Dumpty adorava soltar balões nos meses de inverno, dizia que era seu jeito de nevar ao avesso. Flocos para cima e chama! Mas como todo fumante de cachimbo, por moralidade, moderava nos incêndios. Era ciumento com as labaredas.
*
Humpty Dumpty era apaixonado por um ovo de madeira.
*
Um dos motivos do enamoramento de Humpty Dumpty pelo ovo de madeira se devia ao fato de a ele serem entregues todas as meias furadas em trajetórias deslizantes de escorregada lisa, e a devolução sempre pronta de uma meia de cerzido invisível.
*
Humpty Dumpty descobriu que o ovo de madeira não tinha nada por dentro.
(Modos de Fazer o Mundo)

Pensamentando III

Esta é a última parte da série de artigos sobre o livro "Negociando com os Mortos", da escritora canadense Margaret Atwood. Quando me propus a criá-la, pensei numa forma de divulgar este livro que tanto gosto, assim como discutir alguns clichês e outras questões do ato de escrever que nunca são esquecidas. Escrever é sempre estar em dúvida, e talvez dessa dúvida tiremos alguma compreensão. Escrever é buscar a luz, procurar por um friso que ilumine o que está escuro, como comentei na terceira parte.

Para concluir essa sequência, não com chave de ouro, mas apenas com um clique da maçaneta, afinal não penso que o assunto possa ser encerrado enquanto houver um escritor com autoindagações e leitores interessados em seu processo criativo, dou uma pincelada geral sobre "Negociando com os Mortos."

A obra surgiu de um ciclo de seis conferências dadas por Atwoood na Universidade de Cambridge em 2000. Chamadas de Conferências de Empson, nome diretamente alusivo a William Empson, estudante da mesma universidade que escreveu em 1930, aos 23 anos de idade, o ensaio crítico "Sete Tipos de Ambiguidade" e que fora expulso ao encontrarem anticoncepcionais em seu quarto, os capítulos são quase transcrições destas, dadas para um público composto de acadêmicos, estudantes, escritores, leitores curiosos e leigos. "Escrever é, em si, sempre penoso", explica Margaret logo na introdução, "mas escrever sobre nossos escritos é sem dúvida pior, em termos de futilidade." Todo escritor consciente de seu ofício sabe que esta metafísica do ato de escrever pode muitas vezes, senão sempre, ser cansativa, parecer mastigada, um assunto circular e sem saída. Mas também é um exercício de análise, sobretudo para quem ainda se descobre como artista, ou para quem já se descobriu e quer repensar sua condição como tal. É fútil escrever sobre o escrever? Então nos permitimos a futilidade quando Clarice Lispector, Virginia Woolf, Edward Morgan Forster, Roland Barthes, Milan Kundera, Philip Roth, Umberto Eco, entre dezenas de outros, já tentaram desmembrar a escrita mostrando o criador a partir de sua criatura ou como produto dela, metaforicamente ou não, emocionalmente ou literariamente.

No prólogo, a autora faz um rápido esboço dos capítulos:
O primeiro capítulo é o mais autobiográfico e indica também a extensão das minhas referências: essas duas coisas estão ligadas, uma vez que os escritores tendem a adotar seus enunciados no início de suas vidas de leitura e escrita. O segundo capítulo aborda a dupla consciência do leitor pós-romântico: presumo que ainda estejamos vivendo à sombra projetada pelo Romantismo ou em fragmentos dessa sombra. O terceiro capítulo aborda os conflitos entre os deuses da arte e do comércio que todo escritor que se considera artista continua a sentir. O quarto examina o escritor como ilusionista, artífice e participante do poder político e social. O quinto pesquisa o eterno triângulo: escritor, livro e leitor. E o sexto e último fala da jornada narrativa e dos seus caminhos sombrios e tortuosos.
Em suma, o livro enfrenta alguns conflitos que têm ocupado muitos escritores, tanto os que conheci neste plano terreno, como dizem na Califórnia, quanto os que conheci apenas por intermédio de sua obra. Muita escrita ocorre entre uma rocha e um lugar duro, e aqui temos algumas rochas e alguns lugares duros.
Um livro para ser lido e relido, pensado e discutido. Enquanto houver escrita, haverá loucura. E vice-versa.
(Pensador Rebelde)

Pensamentando II

Chéri à Paris Le marché des Enfants Rouges
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admin
– 17/12/2010Posted in: Destaques
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(Chéri à Paris, por Daniel Cariello)
Esse texto faz parte da série “Autour de Paris”, de crônicas dedicadas a cada um dos bairros da cidade. Para ler os outros, clique aqui
No marché des Enfants Rouges tem um velho fotógrafo que vende cartões postais com imagens antigas de Paris e tira jurássicas polaróides dos interessados. Pelos preços que ele pratica, quando você cruza a porta da sua loja o seu dinheiro também parece virar antiguidade.
No marché des Enfants Rouges tem um vendedor de frutas e legumes bio, um peixeiro bio, um padeiro bio e uma rotisseria que espalha o cheiro de fritura por todo o mercado e deixa os bios com aquela cara de bio chorão.
No marché des Enfants Rouges tem uma tratoria chinesa, uma tratoria italiana, uma tratoria marroquina e mesmo uma tratoria francesa. É a globalização no trato rápido à fome.
No marché des Enfants Rouges eu já vi uma menina dar uma flor pra sua mãe, um namorado dar uma flor pra sua amada, um galanteador dar uma flor pra sua paquera e um cachorro alucicrazy destroçar um buquê que um vacilão deixou em cima da cadeira.
O marché des Enfants Rouges, criado em 1615, é o mais antigo mercado de Paris. Uma vez havia por lá que era tão velhinho, tão vetusto, que tenho certeza estava na festa de inauguração do lugar.
O marché des Enfants Rouges está na moda em Paris e é um desses lugares que resume a França em si mesmo. Porém, aos sábados ele é tão cheio que nenhum parisiense arruma uma mesa, nenhum parisiense consegue andar entre os estandes, nenhum parisiense descola nada pra comer. Aos sábados, no marché des Enfants Rouges, os parisienses só conseguem reclamar, o que pra uma parte deles já está de bom tamanho.
Daniel Cariello, editor da revista Brazuca, é colaborador regular daBiblioteca Diplô /Outras Palavras. Escreve a coluna Chéri à Paris, uma crônica semanal que vê a cidade com olhar brasileiro. Os textos publicados entre março de 2008 e março de 2009 podem ser acessados aqui.
(Le Monde Diplomatique)

Pensamentando

Audição, percepção e erro.
Arte e Entretenimento - Música Mais
Marlon Marques Da Silva
Dez 26 |14:30



Recentemente li uma entrevista de Dan Ariely – professor da Duke University e do M.I.T, onde ele dizia que não podemos confiar em nosso cérebro. E eu pude comprovar isso! Eu estava no ônibus com a minha namorada, e ela estava me mostrando algumas músicas em seu celular. Era como um teste – ela colocava a música e pedia para eu adivinhar quem estava cantando. Ouvindo apenas através de um fone de ouvido, eu precisava de atenção redobrada para identificar as vozes. Algumas vozes eu identificava na hora – quanto mais familiar, mas rápida a identificação. É necessário também levar em consideração as mudanças de timbre de um artista a medida em que fica mais velho – isso também ajuda a confundir. Autistas savant têm a capacidade de memorizar instantaneamente qualquer informação e lembrá-las para sempre. Nós – sem essa condição – não temos essa capacidade, mas nossa memória armazena informações de acordo com o impacto do objeto ou com a repetição a que é exposta. De tanto ouvir um artista ou banda, é comum identificarmos o “feeling” de um baterista, ou o toque de um guitarrista mesmo em uma música nova (que nunca ouvimos) ou tocando em outro grupo. Isso se dá pela repetição – de tanto ouvir, aquelas características ficam gravadas na memória. Partindo desse princípio de aprendizado por repetição – como em Skinner, só sob o efeito de drogas (lícitas ou ilícitas) é que se pode explicar o fato de Vanusa errar a letra de uma música de seu próprio repertório – ainda mais sendo uma música que nunca saiu deste, e que ela canta há mais de 30 anos. Sobre o impacto é necessário salientar que há o negativo e o positivo, e em ambos os casos a memória é afetada. Assim que ouvi a canção “Burn It Blue” na trilha sonora do filme “Frida”, logo reconheci a voz que cantava em dueto com Caetano Veloso. Era a mexicana Lila Downs – que havia me impressionado anos antes – após audição de seu disco de estréia “La Sandunga”. Embora não tivesse a ouvido tanto a ponto de fixá-la em minha mente por repetição, a experiência fora tão marcante que assim que a ouvi, disse logo que era ela. Voltando ao ônibus e ao teste com minha namorada – com apenas um fone no ouvido esquerdo, ela colocou uma música e me perguntou: – Com quem o Leoni está cantando? Parei um instante, me concentrei e senti a voz. Naqueles poucos segundos vasculhei minha memória em busca dessa informação. Eu disse: – Luiz Melodia. Ela sorriu, balançou com a cabeça negativamente e disse: – Léo Jaime. Era a música “Fotografia” ao vivo – como eu não a conhecia, não pude acertar. Porém eu fui traído por minha memória. Mas pelo menos naqueles segundos de audição, o som que eu ouvi de Léo Jaime era muito parecido com Luiz Melodia – uma voz rouca, um pouco anasalada, num tom baixo.


Eu confesso que ouvi muito pouco o trabalho de Léo Jaime – assim como o de Luiz Melodia – mas ouvi ambos o suficiente para conhecê-los. E o mais incrível é que assim que soube que era o Léo Jaime todo o repertório de informação sobre ele veio à tona. Lembrei de canções de sua carreira solo, de seus sucessos e limpidamente sua voz tornou-se viva em minha mente. Foi como um “gatilho” disparado – assim que ouvi o nome do artista a mente logo o identificou. Como eu disse, o mais estranho é como após obter a informação as coisas ficaram claras. O mesmo timbre, o mesmo som, ouvindo apenas por um dos fones – ou seja, nas mesmas condições de antes da informação – mas agora claro. A voz de Léo Jaime estava o tempo todo em minha mente, apenas num lugar onde por meus próprios esforços em não consegui encontrar naquele momento. Precisei de um estimulo para compreender. Ouvindo apenas no escuro – o som ao penetrar meus tímpanos e através de impulsos nervosos chegar ao meu cérebro, abriu no meu arquivo a pasta errada. Ao invés de abrir a pasta “Léo Jaime”, abriu a pasta “Luiz Melodia” – porque por minhas próprias condições eu não pude lembrar, precisei da informação externa – para aí então abrir a pasta certa. A cada novo artista ouvido, a cada novo livro lido ou filme visto, etc., cria-se uma pasta no cérebro com as informações retidas – e será o impacto ou a repetição que vai determinar a medida da lembrança dessas informações. O cérebro é uma máquina tão fascinante que em micro-segundos corrige nossa percepção – transformando o errado em certo. Mas de fato, não confie cegamente em seu cérebro – tenha sempre a mão numa apresentação ou palestra uma cola, pois nunca se sabe quando ele irá falhar, mas uma coisa é certa – como disse o professor Dan Ariely, nunca confie 100% em seu cérebro.
(O Pensador Selvagem)

quarta-feira, 29 de dezembro de 2010

Lula

Urariano Mota: Lula chora no Recife
Na última terça-feira deste ano, o Recife viveu momentos raros de encantamento. No marco zero da cidade, uma emocionada multidão parou enfeitiçada como se fosse uma só pessoa. Ali, o Presidente Lula, de camisa azul e sem cerimônia, despediu-se da presidência para os pernambucanos.
Antes de tentar descrever o feitiço, se é que feitiços podem ser descritos, é bom notar o que a imprensa falou desse momento no marco zero do Recife. Para a televisão, Rede Globo à frente, Lula chorou, chorou e chorou por três vezes na noite de 28 de dezembro. Ou mais precisamente isto, no Bom Dia Brasil: “O presidente Lula voltou a chorar em mais uma despedida pública, desta vez em Pernambuco...”. Chorão, chorão à toa, insinuou-se dizer. Nos jornais situados abaixo ou acima do Nordeste, as notícias destacaram o mais relevante, a saber, que o presidente chorou, chorou três vezes em seu adeus. O que dá margem nos sites para comentários do gênero, “chora porque vai ficar sem o poder”. E outras coisas mais ou menos chulas.
• Veja aqui o vídeo do discurso emocionado do presidente Lula
Na imprensa pernambucana, sob os ventos fortes do governo do estado que apóia Lula, os artigos e reportagens estiveram mais próximos, mais fieis, ao acontecido na última terça-feira. Apesar da tônica no choro. Como no Diário de Pernambuco:
No último discurso em Pernambuco antes de deixar a Presidência da República, Luiz Inácio Lula da Silva (PT) chorou por três vezes e soluçou numa delas. “Se eu falhasse, quem falharia era a classe trabalhadora, os pobres que iriam provar que não teriam competência para governar”, disse Lula em festa promovida no Centro do Recife, enquanto enxugava as lágrimas e justificava a cobrança que se impôs após vencer a eleição de 2002. O momento de maior emoção de Lula deu ao lembrar-se do seguinte episódio narrado por ele: "Eu lembro que um dia, aqui, uma mulher falou que não ia votar em mim porque eu ia tirar tudo dela. O que eu ia tirar dessa mulher? Eu falei: 'Marisa, estou assustado, que eu fui num barraco e uma pessoa que não tinha nada, tinha medo de mim. Marisa (a primeira-dama) me dizia: 'Não desiste que um dia você vai convencer' e isso aconteceu em 2002`.

Em seguida, ouvia-se pelo microfone Lula contendo o choro. Na platéia, dezenas de ouvintes o copiavam. A fala de Lula durou 33 minutos. Cerca de oitenta mil pessoas estavam no Marco Zero, segundo o coronel Eden Vespaziano, da Polícia Militar; 300 policiais participaram do esquema de segurança. Ao escutar a rima do jovem poeta Antônio Marinho, um pouco antes, Lula já havia lacrimejado, passado a mão no rosto várias vezes e franzido a testa. Logo no início do discurso, mencionou a vergonha de chorar. "Uma coisa que admiro no povo é que o povo chora para fora, o povo 'cafunga', lacrimeja e político chora para dentro com vergonha". Com um rasgo de tempo, foi ele a 'cafungar'”.

E no Jornal do Commercio, que vinha mantendo até então uma orientação “editorial crítica” ao governo do estado:

Emoção e choro na despedida

Uma despedida emocionada, com ares de ‘até breve’, deu o tom da festa organizada pelo governador Eduardo Campos (PSB) para o presidente Luiz Inácio Lula da Silva (PT), ontem à noite, no Marco Zero, Recife Antigo. Era de se esperar. Afinal, como disse o próprio homenageado em seu discurso, ‘lágrimas são feitas para serem derramadas’. E Lula não resistiu. Emocionado, chorou várias vezes. Ao ouvir a poesia declamada pelo sertanejo Antônio Marinho, ou ao som do repente dos violeiros Waldir Peres e João Paraibano. Chorou também ao escutar os emocionados agradecimentos do governador aliado – que o condecorou com a Grã-Cruz da Ordem do Mérito dos Guararapes – e, claro, chorou ao se despedir do público. ‘Deixo apenas a Presidência, mas não pensem que vocês vão se livrar de mim’, brincou.

No meio da multidão – cerca de 80 mil pessoas, segundo cálculos da Polícia Militar – muita gente, emocionada, acompanhou o pranto presidencial. Faixas e cartazes expressando gratidão e palavras de carinho se espalhavam pelo mar de gente, que suportou mais de duas horas de atraso para ouvir Lula fazer um balanço das ações executadas em Pernambuco durante seus dois mandatos. Mais uma vez dispensando o discurso previamente escrito, o petista fez o que gosta mais: falar de improviso. E foi assim que Lula, novamente, relembrou passagens da sua vida pessoal e episódios do início da carreira política, como as conversas com o ex-governador Miguel Arraes – ‘o primeiro a me apoiar em 1989’ –, sua experiência nas ‘Caravanas da Cidadania’ que percorreram o País e as várias eleições que precisou perder, antes de ganhar”.

Entendam, por favor, não é que não tenham aflorado lágrimas nos olhos do presidente. Mas isso longe esteve de ser o mais relevante da noite. Aqui, mais uma vez, a imprensa cumpre a frase magnífica de Mark Twain: “O jornal separa o joio do trigo. Publica o joio”. Isso quer dizer, para a noite de 28 de dezembro de 2010: houve emoção e verdade no reencontro de um homem com os seus atos políticos, de um presidente com a gente que o ama. E carinho e coragem e pulsar de afetos são coisas que mexem nos nervos até das pedras. Em lugar das lágrimas nos olhos do presidente, melhor seria que se destacassem fatos como no Blog do Planalto:

“Lula afirmou que sempre procurou viajar muito pelo Brasil para poder conhecer as pessoas, conversar com elas, olhando nos olhos e tocando, porque como disse ‘não há possibilidade do ser humano interagir se não houver um toque de mão, um abraço, um beijo, um carinho, um olhar olho no olho’. Disse ainda que aprendeu muito com as três derrotas que sofreu em eleições presidenciais (em 1989, 1994 e 1998). A lição principal: não é possível governar bem o País sem conhecer sua terra e sua gente:

‘Era preciso que o presidente tivesse um olhar total do seu País, para conhecer o seu povo, e poder governar distribuindo possibilidades para que todos tivessem condições de participar do desenvolvimento desse País. Foi a partir da descoberta das eleições de 1989, em que eu descobri que era falsa a disputa eleitoral, que um presidente da República pegar um avião em São Paulo, descer no aeroporto de Recife, subir num palanque, voltar para o aeroporto e voltar para São Paulo não lhe permitia o povo pernambucano, era preciso que ele conhecesse um pouco mais. (…) Foi a partir daí que resolvi fazer as caravanas da cidadania. E comecei fazendo a primeira caravana percorrendo o trajeto que a minha mãe percorreu com oito filhos, saindo de Caetés até a cidade de Santos, em São Paulo. Parando em cada cidade, conversando com as pessoas. Depois eu percorri 91 mil km de carro, de trem, de ônibus, de barco. Para conhecer a cara, o jeito, o contar da piada, da graça, o cantar do povo pernambucano, o sofrimento do povo brasileiro. E isso me deu uma dimensão do Brasil que eu queria governar’.”

E, na verdade, em toda imprensa, até mesmo no Blog do Planalto, se perde uma dimensão essencial para quem relata uma ação política: em vez de o foco ser o grande homem, o homem que está no poder em um foco único e exclusivo, maior significação teria se os olhos do repórter estivessem no público, nas pessoas fora do palco. Melhor seria que o repórter se fizesse um dos que estão do lado de cá, se a reportagem se fizesse por alguém que não entrou no céu, mas contempla o espetáculo. Lembro de outra vez, quando Lula visitou o bairro de Água Fria, no Recife, para inaugurar a primeira agência do Banco Azteca:

“Espremida no meio do povo, uma senhora aperta nas mãos uma folha de caderno dobrada, com um pedido para o Presidente do Brasil. Estamos do outro lado da cerca, formada por cavaletes de ferro que circundam todo o Largo de Água Fria. Repórteres passam e não se dignam a nos dirigir um olhar, a misericórdia de uma atenção. Como são conscientes de que a sua importância está na razão direta da distância desta massa! Dos periféricos, os que estamos do outro lado da cerca, espremidos entre pivetes e cavaletes. Uma repórter, muito jovem, se dirige a duas autoridades, isso devem ser, porque são gordos, altos, brancos, e vestem ternos de xadrez. A sua fotógrafa se aproxima, e como não pode ficar o tempo todo acompanhando uma conversa que não lhe diz respeito, dá-lhe as costas, vai caminhar em um diálogo com o seu celular. Belas fotos teremos...

Súbito há um estouro, não de fogos, nem de boiada. Há um rumor que cresce, que se torna incontrolável, que mais lembra um orgasmo coletivo. Sofrido, querido e esperado. É Lula! É Lula! Todos gritam. Os berros se fazem ouvir mais alto, ensurdecedores. Mulheres, meninos, homens chamam a atenção do Presidente, querem chamá-lo, e ele não sabe para que lado do cercado de cavaletes se dirija. Na hora uma idéia tenebrosa me ocorre: se caísse um raio aqui, todos morreriam felizes. Mas essa idéia não atinge palavras. Lula vem para o nosso lado. É ele. A minha mulher, fotógrafa, se esquece em absoluto de mim, o repórter, e avança para o círculo estreito onde todos lhe querem tocar a mão. Aos gritos. Aos prantos. Aos empurrões. À força, ainda que contidos e reprimidos pelos jovens rapazes de negro...”.

Assim como naquele dia, também nessa última terça-feira. Se os repórteres não vissem a multidão à distância, teriam visto cadeirantes pedido passagem, senhoras velhinhas apoiadas nos netos, indivíduos cegos a tatear com suas bengalas, jovens, muitos jovens, negros, muitos negros, negros na pele e no peito, que ouviam sérios, com absoluta atenção o presidente que lhes dizia, apontando para um menino da favela que toca violino: “Ele, Daniel, só queria uma oportunidade”. Teriam visto as pessoas se retirando do encontro, depois que Lula acabou a sua fala, a ponto de o locutor lhes pedir que ficassem, porque teriam ainda um show de Alceu Valença e Geraldo Azevedo. Inútil, porque ainda assim as pessoas se retiravam, porque o ápice do drama, nessa noite, já havia sido atingido: o presidente lhes falara que do seu destino um homem não desiste. Que nada pode ou não deve estar definido antes em razão de renda, lugar, sexo ou raça.

No final, muitos homens feitos lacrimejavam de felicidade. Choravam e sorriam um sorriso bom e não conseguiam parar de sorrir, em silêncio, enquanto se retiravam. Choraram mais de três vezes. Mas ninguém viu. Os chorões estavam todos do lado de cá, longe do palco.
(vermelho.org)

Pensamentando II

Revista Estudos Hum(e)anos
Pois que me derrama, láctea: Sara Ramo
Posted in Arte e Política by Revista Estudos Hum(e)anos on dezembro 19th, 2010
: – Algumas crueldades vítreas, é como entendo essa última exposição de Sara Ramo. Na contraposição entre grandes maldades e maldade nenhuma, própria ao nosso mundo bipolar, esquecemos que a ambivalência nos governa muito mais do que a brincadeira de mau gosto dos inimigos. Somos amigos de nossos inimigos e odiamos os nossos amores e ninguém tem nada com isso. Disso, surgem dois conjuntos de questões: i; mas o que são essas pequenas maldades tão exploradas por Ramo? ii; Em se perceber a crueldade, por que denominá-la vítrea?

– : Em algum lugar do início século XX, mas ainda com ares de século XIX, um homem muito importante chamado Schreber, outrora presidente da Corte de Apelação da Saxônia, escreveu suas memórias. Nos relatos dele encontramos um mau delírio. Mas são muito sábias as suas memórias. Ele descreve como seu pai era rigoroso. Sabemos, por outras fontes, que os rigores paternos eram extremos, que escrevera, inclusive, um livro sobre ginástica doméstica, com vendagem muito boa, e por isso era muito famoso. O aumento de trabalho na Corte – honra quanta honra – fez com que Schreber ficasse um pouco mais agressivo, até mesmo arredio, mas tratado que foi pelo doutor Flechsig, tudo restou bem. Sua esposa, por muito agradecida, tinha até mesmo uma fotografia do médico em sua penteadeira. Schreber, depois de um tempo, adoeceu de novo, e fez de seu delírio coisa ainda maior, imaginava vários Flechsigs, alguns perseguidores outros salvadores. Um pequeno, um médio e um grande. E vários pais. Um pequeno, um médio e um grande. E vários Deus. Um pequeno, um médio e um grande. Deus, Pais e Flechsigs não eram bons e maus, mas bons ou maus. Num instante um ser pleno de onipotência e bondade, no outro, ser pleno de onipotência e maldade.
p. 27 “Não raro, os raios divinos, aludindo à emasculação supostamente iminente, acreditavam poder zombar de mim como ‘Miss Schreber’ – Isso, quer ser um presidente da Corte de Apelação e se deixa f… [...] Não se envergonha diante de sua esposa? [...] Eu não veria razão para mostrar tanto pudor em assunto tão sério”.
Ou um completo domínio sobre as coisas vivas, ou completo sobre as coisas mortas. “[...] Deus, habituado ao trato com os mortos, não compreende os vivos”. E por essa razão Schreber não podia ser homem e mulher ao mesmo, ele precisa ser apenas mulher, para receber a beatitude de restaurar a ordem do mundo. “[...] Deus, de acordo com a Ordem do Mundo, não conhecia verdadeiramente o homem vivo , nem precisava conhecer, mas sim, de acordo com a Ordem do Mundo, só tinha relações com cadáveres”. Há musicalidade em Schreber? Sim, mas atenta. Há imagem em Schreber? Sim, mas presa. Qual o destino de Schreber? Cindir o mundo em dois, aquele dos sistemas abertos e outro dos sistemas fechados.
: – Sim, ela gira em torno de si. Na insignificância comparada. – Ela é insignificância comparada, mas que se percebe em ângulos abertos, em parede desbotada, e se respinga por sobre os tacos da sala, em cor vítrea, bagunçada, ela é maior nos pequenos respingos que se afastam do que no centro transparente. Ainda assim, na falta de rodapé, ela é tudo o que temos e nada. Nada é tudo! Nada é tudo? Pois são delimitados por horizontes de eventos, sim, eles mesmos, os buracos negros, onde antes havia láctea, não é negro sobre o branco, é espaço ovalado, camuflado, no canto. Mas por fim, fica bastante claro que parede é terra. Eis, que um canto é uma cosmologia inteira. Ainda que circule em ângulos retos!



– : “Respiro em ti uma potência indefinível, tal como a potência que há no ar antes da tempestade” – dissera Valéry –, pois a densidade do ar antes da chuva, e com dia quente torna tudo tão pesado, que parece que se podem destacar pedaços volumosos como algodão doce, e comê-los. A mesma densidade pode ser encontrada no quarto vazio ou na vegetação seca, parece que o ar antes das caixas – atmosfera abandonada, com um colchão vazio, ainda quente, pelo lençol desarrumado – pode ser mordido, e por isso as caixas precisam aumentar a tensão do ambiente, elas empurram o ar para o lado, mas a densidade se faz em espaço menor, logo, muito mais sólida, frente à avalanche não há o que respirar, ou se está debaixo das caixas, ou sem ar. Mas a vegetação seca atende ao incêndio. Ele sim, consumidor de ar, seja sólido, seja denso, e para manter a incomensurabilidade que precede o incêndio, é preciso distrair as fagulhas com pequenas imagens. A fita não só intervém, como também engana a floresta acerca de seu próprio incêndio. A secura inconsciente de si não se decide pelas chamas. Ela, interrompida em corte e depois recomposta, não consegue consenso para poder queimar. Ora, não há consenso entre partes partidas.


: – Mas se o ar é tenso, de modo a ter pedaços arrancados. Então: não há ninguém no quarto. A pequena maldade é dar a impressão de que ocorrerá uma rotação perfeita. A bagunça toda será revertida? Ainda que haja uma rotação, uma espécie de dança de roda dos objetos, o descanso se dará sob disposição nova, e tal como um pedaço de madeira que se molhado empena, os móveis cedem a uma linha invisível que os atrai todos juntos. A ciranda precisa ceder a essa linha de confabulação. Todavia, ao invés de termos uma dança entre móveis, poderíamos ter uma invasão? Ou tal não seria possível? De cada fresta poderiam não escapar ratos ou baratas, mas pedacinhos de carvão, desses que acendem o inverno. Ou não poderiam? Esses pedacinhos de carvão não acesos, numa crescente inveja à consumação de ar feita pelas chamas em suas epidermes, poderiam se agremiar para retirar o ar da sala por multidão. Não parece? Mas a realização seria menos cruel do que o panorama? Não seria? Por isso, Ramo deixa o espaço vazio por sobre o espaço cheio de carvão. Para mostrar que o mau delírio é muito pequeno e pode muito pouco.


No mau delírio não existem palíndromos, mas jogo de palavras-mundo, ele nos retira a imagem, e apenas nos retira, mas no bom delírio os palíndromos se mostram como compartilhamentos de essências. Se no mau delírio não existem palíndromos, então uma mulher é só uma mulher, e um homem apenas um homem. Não existindo confusão entre os gêneros, havendo gêneros, então a Um é vedada a solidão que constitui o outro. A Um é passível a solidão em turba, em massa, em multidão, em rebanho, em auditório, em casa etc. Ao Outro seria possível apenas a solidão do abandono. Ramo nos mostra que é uma infelicidade quando os palíndromos nos são vedados. Num bom delírio não perguntam por homem ou mulher.

– : A fantasiaDesejo – Wunschphantasie – parece sempre ligada a uma sorte de delírio um pouco estranho. Pois nela existe o desejo de esgotamento dos cantos, ou, quando absoluta, de extinção dos cantinhos. Mas o que viria a ser um cantinho? Mas a forma fantasiaDesejo capaz que é de substituir o mundo por um mundo outro – ainda que seja pela simples substituição da lógica do mundo por uma nova, ainda que seja pela substituição do mundo por outro idêntico,menor, maior, mas com pequenas partes essencialmente faltantes, onde antes a falta era circunstancial – é por demais bela para que se deixe capturada completamente pelo mau delírio. O que viria ser um cantinho? Na fantasiaDesejo a imagem é deixada de lado, por um organismo vivo. Ele pode ser turvo, ele pode ser dançante, agônico, pode ser em forma de claustro-claustro, ou de claustro-janela. Ele pode ser quase tudo que não imagem. Desde que se mantenha organismo vivo. Mas o que é um cantinho? Ele é o que sobra do conflito entre a expectativa – Erwartung – e a rememoração – Erinnerung . A fantasiaDesejo, quando feliz, decompõe o que a história condensa. Eis, pois, um cantinho. Não é mesmo, que pode caber um mundo na mala? Por que não haveria um cantinho, entoado a caixas sonoras, dedilhadas a metal doce, para meu corpo? Por que não haveria no cantinho, cruelmente escondido, um punhado de migalhas de vidro, que confundidas com poeira, poderiam me arrancar algumas gotas de sangue do dedo?
Cesar Kiraly é professor de Teoria Política da UFF.
(Modos de Fazer Mundos)

Pensamentando

Natal no shopping
Urariano Mota

Nesses dias próximos do Natal, não quero lembrar por quê, fui ao shopping. Fui, e comecei a circular, o que no shopping é uma forma de andar. Circulo e circulo, enquanto rumino coisas que para mim mesmo não estão claras. Penso em beber, ah, como cairia bem um chope no shopping, como desceria bem o líquido sobre uma garganta sem eloquência. Giro, como se andasse.
Então, súbito, cai sobre mim um som belo, lindo, que não identifico de imediato de onde vem. Sim, é Natal, mas não estou dentro de um conto de Dickens. Então, de onde vem essa beleza que escuto, perdido num mundo de mercadorias?

“Eu preciso descobrir
a emoção de estar contigo
ver o sol amanhecer
como um dia de domingo...”

Olho, estou em frente a um restaurante aberto, e as pessoas bebem e comem e gargalham e batem copos e fazem pedidos com escândalo, aos gritos, possessas e porcas. Mas ainda assim a beleza resiste por sobre o mar de insensibilidade:

“Eu preciso respirar
o mesmo ar que te rodeia
e na pele quero ter
o mesmo sol que te bronzeia ...”

Então eu descubro de onde vem esse sopro de Dickens. Uma pianista velha toca solenemente a um canto. Ela não toca, vejo, ela desce os dedos com uma gravidade, com uma rigidez quase de mármore duro, como se fosse uma estátua que apenas movesse os dedos. Para quem toca essa velha pianista? Para que coração ela se dirige diante de uma barreira de barbárie?
“Eu preciso te tocar
e outra vez te ver sorrindo
e voltar num sonho lindo...”

Ela me lembra de imediato os comediantes, os palhaços, os clowns que não riem. Mas não, essa lembrança diz respeito somente a seu rosto que não reflete a emoção do que toca. Os palhaços têm melhor sorte, porque o público a eles responde. A pianista velha, com a sua rigidez facial, percebo então, é um alto escudo para que não a insultem mais do que fazem agora enquanto gritam por mais carne e mais vinho e mais champanhe e mais a porra toda que o dinheiro compra. Agora compreendo que ela, dura como uma pedra, responde com um “desprezo-os como me desprezam”. Aos gritos de carne e cerveja e chope, ela bate mais forte no teclado:
“Faz de conta que ainda é cedo...”
- Carne!
“.. e deixar falar a voz
a voz do coração.”
Que dignidade há nesses artistas que tocam sem que ninguém os escute! Saio. A decoração do shopping é de um vermelho extravagante. Pois esta não é a cor do Papai Noel? Saio, preciso de ar, vou para a rua. O mundo desconcertado pode não merecer concerto, mas tem lógica. Existe um fio que vai da festa da mercadoria até o público que não ouve a música de um artista digno. Tudo é shopping.

Cantochão

Cantochão
Posted: 24 Dec 2010 07:33 PM PST
Há anos, ainda jovem, trinta e poucos por aí, já me havia retirado para um heremitério que finalmente libertar-me-ia dos ilusórios anseios que sempre afligiram minha mocidade, como de resto, a toda a humana idade. Pelo menos era nisso que tolamente cria. Nunca pretendí ser miraculosamente iluminado como um Buda, aos pés duma figueira ou mesmo dum cajueiro, fruta regional mais apropriada a esta narrativa, não, nunca tive tal pretensão, mais apropriada aos santos e iluminados orientais. Sabia que qualquer mudança mental e espiritual demandaria um bom tempo até ser atingida, e no meu caso, como sou mais retardado que a maioria, levei quase dez anos até poder dizer: "Estou medianamente amadurecido".
Amadureci mesmo, após uma dezena de longos anos de vida monástica num sítio de um único habitante, por isso costumo chamá-lo de heremitério. Amadureci.
Só não sabia que frutos maduros caem, despencam das alturas, esborracham-se no solo e apodrecem... Nunca mais voltei às cidades, nunca mais...
Também não virei santo, longe disso, aprendi a deplorar todos os santos e todas as religiões. No meu cantinho, na minha cela, sobre meu singelo catre aprendi a proteger-me da lascívia e lubricidade com tanto rigor quanto das virtudes pudicícias humanas.
Anteriormente a esta fase de reclusão, cultivara uma bela amizade de anos com um jovem também inconformado com as injustiças aparentes desta ilusória realidade. Discutíamos com freqüência sobre assuntos de gravidade, sempre no âmbito das filosofias e das religiões. Um bom amigo, que, na realidade, ajudou-me a suportar o fardo da existência durante alguns penosos anos, hoje percebo.
Pois bem, durante minha permanência no heremitério, recebi, certa feita, a visita desse amigo que muito me alegrou, e, não osbtante muito espanto me causou. Havia-me internado naquele monastério individual havia cerca de dois anos, por aí, e como as visitas eram raríssimas, só o fato de ter com quem conversar por alguns dias sobre o que mais gostava, filosofia e música, me enchia de alegria.
Chegados a este ponto devo fazer uma pequena advertência: porque me refiro àquela reclusão como heremitério, não entendam que vivia circunscrito a um quarto, rezando, recitando mantras ou praticando outras loucuras místicas, ao contrário, vivia em completa comunhão, ou, pelo menos tentava, com a Natureza (representação da Força Criadora; o Princípio Essencial; o Correspondente da Realidade no mundo dos fenômenos, como dizia meu avô, depois falo sobre isso).
Durante essa visita, em pleno período chuvoso, divertimo-nos a valer, pescamos, nadamos, mentimos, bebemos e embriagamo-nos quase diariamente. Por fim, o bom amigo confidenciou-me suas intenções para o futuro, o que foi a razão do meu espanto, como vos declarei acima. Ora, o amigo revelou que resolvera abraçar a vida monástica, não fajutamente como eu próprio o fizera. Já homem maduro, comerciante, bem estabelecido, resolvera que entraria realmente para uma confraria onde levaria absoluta vida reclusa dedicada aos estudos, à meditação e sem nenhuma compensação financeira. Pessoalmente, considerei que o amigo ficara louco, uma coisa é você viver num sítio, realizando técnicas de meditação aqui e acolá, observando o passar das horas, dos dias, escutando a Voz dos Passarins, filosofando, balançando-se em fresca rede de algodão, tocando, escrevendo... Outra é você viver num seminário. Seminário católico. Cativo de normas rígidas, mormente contrárias à própria natureza humana, escravo de regras questionáveis e absurdas numa rotina castradora deprimente. Eu mesmo, durante minha juventude, tive a infeliz oportunidade de estudar em semi-reclusão, num monastério onde funcionava o seminário provençal aqui da minha cidade, seminário católico, onde conhecí com intimidade o cotidiano de padres, religiosos, monges e reclusos, tudo isso por conta da educação "causada" por pais, avós, e toda uma parentela de judeus convertidos superficialmente ao Cristianismo e profundamente ao livre-pensar, compungidos que foram pelas suas próprias fogueiras inquisitoriais interiores. Taxei, incontinenti de loucura, a pretensão dum livre pensador em abraçar com integralidade a vida monástica católica, sem antes provar-lhe, em pitadas, o fel!
Abreviando, para não enfadá-lo muito, amigo e paciente leitor, devo dizer que o bom amigo, que agora é padre numa capital do Sudeste brasileiro, com várias formaturas e detentor do divino dom da oratória, além da sua admirável inteligência e vasto acervo intelectual, há muito abandonou a reclusão e seus votos de pobreza, se é que algum dia os teve. Vive bem, come bem, veste bem, e já deve ter juntado um bom dinheirinho, pelo menos é o que aparenta, por ocasião de suas visitas anuais aqui à terrinha e à minha pessoa. Muito bem, estás de parabéns Padre (...) bom amigo.
Quanto a mim, a minha reclusão fajuta cedo findou, ganhei dessa experiência, como bônus, a adaptação ao campo, coisa que nunca tive, apesar de descender de gente do campo. Hoje me considero, integralmente, cidadão interiorano. Matuto, profundamente matuto, rastreio qualquer criação no mato, e sei, até pelo estado das fezes dele, se o bicho está longe ou perto, se vai, ou se vem, se corre ou se vagueia, monto qualquer animal e domino no laço, sem dificuldades, qualquer touro ou boi ou burro ou vaca. Bem, pelo menos há até bem pouco tempo, uns dez anos talvez... Bom, pra mim, que na juventude sonhara com as salas de concerto internacionais, montar e dominar, no pêlo, um animal é, no mínimo, um acontecimento extravagante...
Bem, passaram-se anos até que vislumbrei uma parte da realidade, e parte dessa realidade é que não importa onde estejamos para venerar o Autor da Criação através da meditação: num templo; numa grande cidade; num belo campo, a sós, em meio à multidão, em qualquer lugar, até mesmo num monastério católico, podemos e devemos estar em eterna comunhão com o Criador através de sua obra, preferencialmente aquela que nos circunda, e a música, muito mais que doce enlevo para a alma, serve-nos como poderoso auxiliar na elevação espiritual derivada da correta sintonia mental e conseqüênte contato com o criador. Muito mais extraordinário que o momento prazeroso da manipulação de cordas e martelos de teclados, é o momento de criação ou apenas de execução ou ainda, apenas a audição daquilo que nos levará a plagas longínquas e paradoxalmente tão próximas, por íntimas e pessoais que são. E o homem, mormente o homem culto e de gênio, há muito sabe disso. Não é à toa que secularmente existe, em todo mundo, fruto das mais diversas culturas, antigas e modernas, uma variedade de Músicas escritas e executadas com o fim específico da meditação, na tentativa de comunhão com os Elementos, com os Seres Invisíveis Superiores, enfim, com o Grande Compositor. Chinesas, japonesas, tibetanas, indianas... Para onde se vá, há Música transcendental. Agora, geralmente crê-se que só o mundo oriental é detentor dessa característica e, tolamente esquecemos daquela forma ancestral de música ocidental há séculos utilizada, e, com frequência, em rituais religiosos tradicionais, uma linda forma coadjuvante ocidental de meditação: "O Canto Gregoriano". O Cantochão, para ser mais exato. Por sua unicidade vocal, ou seja, pela monofonia ou linha melódica em uníssono, e pelas suas letras, geralmente trechos das escrituras hebraicas ou até gregas cristãs, criam um ambiente formidável para a prática da meditação, da contemplação, sob qualquer formato e corrente filosófica. É realmente musica transcendental auxiliar na prática meditativa.
O Canto Gregoriano é a mais antiga forma de expressão musical do mundo ocidental
e teve sua orígem no canon judaico. Tanach (Mikrá), é este o canon, ou seja, é um conjunto composto pela Torá pelo Neviim e pelo Kethuvim, este último constituido por onze livros, dentre eles, os Salmos, atribuídos a Davi. É o primeiro dos Sifrei Emet ou, livros Poéticos: Salmos; Provérbios e Jó (Tehillim,Mishlei e `Iyyov).
Na verdade eram oraçoes cantadas ou recitadas, em que o principal recitava certo trecho, indicando, em seguida, que tal frase deveria se repetida pelos demais, sempre em uníssono. É música devocional acompanhada de profundo conteúdo mistico.
O que é extremamente interessante, devemos ressaltar, é que a recitação dos Salmos é, ainda hoje, prática corrente nas três "religiões mais importantes do planeta" , uma vez que, sendo prática da liturgia Judaica, também o é, de forma adaptada, na católica e mulçumana. Claro que o caráter de estilo fugiu muito da sua estrutura rigida primordial com o passar do tempo e, hoje em dia, exceto em alguma sinagoga, dificilmente recita-se um Salmo em plenitude de pureza textural, e aí está a semiótica como testemunha formal do que digo. O Cantochão, portanto, desde que foi codificado e estabelecido como canto litúrgico, no Século VI, tem se modificado e se adaptado aos tempos de tal forma que até acompanhamento de instrumentos como o órgão já recebeu, mas, o que pode parecer meio esquisito, uma forma musical originalmente constituída de uma única voz (mesmo porque nem existia o contraponto) ser em determinado momento acompanhada por um belo, sonoro e moderno acorde maior, passa a ser salutar e dignificante, uma vez que, no fundo, estruturalmente o que esta antiga forma musical modernizada pretende é simplesmente a comunhão, ou (mais de acordo com a modernagem), a sintonia vibracional do ser com seu criador, do Criador com sua Criatura. Pode existir conceito, reflexão ou pensamento mais judaico que este?
Bem, agora que sabemos que pouco importa o ambiente em que estejamos, e que realmente importante é nosso estado vibracional, ou seja, nosso estado mental referente a uma determinada posição atingida através do desenvolvimento espiritual, podemos vislumbrar tudo o mais que nos cerca, no mundo fenomênico, com esta sereníssima claridade meridiana que nos diz que a busca do zen Budista pode ser a mesma do seminarista católico, desde que haja, em ambos, elevação espiritual suficiente para a comunhão integral com o Cosmo.
Como não sei encerrar um texto sem oferecer pelo menos um exemplo daquilo a que me referí. Na música isso é essencial, ademais não conheço melhor forma de discernir sobre determinada música do que ouvindo-a, não é? Sei que o amigo leitor desta coluna é por demais escolado na lida musical erudita, integralmente e até de sobejo, porém, e só como exemplo (pois sempre há os novos e seus afãs em aprender) deixo a seguir alguns links, disponibilizados graciosamente pelo excelente christusrex.org. São Ordinários de Missa Católica. Ordinários são o kirie, gloria, sanctus e agnus utilizados durante as celebrações da liturgia Católica. E aqui já venho novamente com esse palavreado didático que tanto tento suprimir...
Fiquem, portanto, com esses pequenos mas excelentes exemplos de Cantochão ou Canto Gregoriano, gravados "ao vivo" no Mosteiro de São Bento SP. Esperamos que essas transcendentais melodias sirvam como evocação aos elevados seres espirituais, que em uníssono, sempre estão dispostos a acudir-nos, sob qualquer denominação!
Gloria in excelsis Deo Et in terra pax hominibus bonae voluntatis.

Ecce nomen Domini Emmanuel

Panis angelicus I

Veni Sancte Spiritus

Veni, creator
(O Pensador Selvagem)